lunes, 28 de febrero de 2011

alguien que acaricie tu lágrima - Eduardo Betas

alguien que acaricie tu lágrima
que la convenza de que no es tristeza
que no la vea gorda
que la vea mundo
cielo, estrella

alguien en donde se acurruque tu lágrima
en el pliegue de una piel
acunándola para que no se duerma
pero sí para que sueñe

alguien que le ponga nombre a tu lágrima
que no es tristeza
sino vida que
se va haciendo

alguien que acaricie tu lágrima
tiene ese nombre que quizás aún no sabemos
cuál es
y tan sólo por eso
tan sólo por eso
escribimos versos
para salir a encontrarlo


Extraído de: http://palabrar.com.ar/

sueña - Fernando Rosales

En algún sueño tuyo
anduve escondido espiando
respirando tu amor profundo
que ni siquiera conoces.

sé lo que te gusta y sé que es lo que a el camino
les gusta de tus pies descalzos,
sobre lo que el rocío
realza en tu gravitud.

todos lo saben, pero yo soy el que espia más profundo
sobriedad, el amor tus sueños
lo sé
y veo que debajo de alguna manera
retumba la tierra y toda la fuerza de volcanes
que en secreto se lavan de fuegos

espio tu sueño
y tu mientras
inocentemente abres el nexo
que une miradas complices
del secreto.
duerme princesa.

poema 1 - Héctor Ranea

Para Ana Emilia Lahitte
De la mano
Hurgando en el bolsillo
La interminable alborada
El silencio de las hojas
Un camino
Los caminos
Un abrazo en el adiós
La sombra de un paisaje que parece un cielo desde lejos
El final de un poema
La gota que llena la atmósfera que circula fuera de ese mundo
El nombre. Pronuncio un nombre. En el pasado que fuera
En la sombra de las manos. En el río.

Abril ya pasó y no vimos las gaviotas
Ayer en primavera nos robaron un beso dos niños sinceros
Cuando aparezcan las naves en el horizonte
El viento traerá canciones sin palabras
De la mano
En invierno
En un cordel
En un hilo de humo
En un beso acongojado
.


de: futuro imperdonable (2002)

sábado, 26 de febrero de 2011

Cuando Ella me visite - Miguel Dorelo

Quizá sea
Una cuestión de piel.
O
A lo mejor
La ahuyente
Mi pobre facha desprolija.
También
Podría ser
La tan mentada
Incompatibilidad de caracteres,
Mi consabida descortesía
Para con las visitas
O simplemente
No tenga demasiado
Tiempo que perder
Con un pseudo poetrastro
Al que la rima le es esquiva,
Utilizando
La métrica inadecuada,
La palabra arrastrada,
La metáfora de bajo vuelo y acotada.

Ignoro los motivos
De tal comportamiento,
Ella nunca viene a visitarme.
No creo haber hecho
Nada demasiado inadecuado,
Por lo general soy un caballero
Que jamás ofendería a sabiendas a una dama.
Trataré firmemente de mejorar lo mejorable,
Me pondré mis pobres mejores galas
Y estaré atento a cualquier señal
Que Ella mande.
Y ¿Quién sabe?
Probablemente uno de esos días
En que se encuentre sola y aburrida,
Sin mejores planes
Que ver pasar las horas
Como quién ve correr el río,
Se produzca lo imposible
Y
Erato quiera visitarme.


Ese día,
Cuando Ella me visite,
Invitaré a todo el mundo,
Aprovecharé lo aprovechable
Y
Compartiré lo compartible.

No soy claro cuando el sol se me mete por los poros - Hugo Men

Quiero aclarar que no soy claro cuando el sol se me mete por los poros. y Afirmar lo indescriptible de su ropa... tan ajustada... Acotar que fui estúpido… Alegar que yo no estaba y en mi ausencia... y Aludir a ella… y a su cuerpo...

Quiero Anunciar lo irremediable, como forma... digo. Apuntar para otro lado, porque mis ojos rebotaban en el espejo. Aseverar lo que dije de la ropa, salvo el color. y Certificar aunque parezca imposible. Confesar que hubiera querido hacerlo, pero... Contar que siento vergüenza.

Quiero Decir que su cuerpo desnudo... o casi Estipular que no supe que hacer Evocar lo vulgar y que no me daba cuenta... eso, no me daba cuenta.

Quiero exhibir los retratos de mi rostro... Exponer los resultados tan obscenos... Expresar que no tome todo tan literalmente lo que digo. Declarar que aún estoy a tiempo, es sólo una foto. Imaginar verme allá, agazapado al fondo de las velas azuladas... Indicar sus pies descalzos, tocándose uno a otro... Informar casi con dolor... Insinuar que sería un alivio ser mudo para siempre.

Quiero Manifestar algo terrible, que no se puede soportar y sin embargo... Mantener la postura, erecta, sí, con ustedes, que ahora miran... Mencionar que sólo era juego, que si el pie derecho no hubiera rozado... Mostrar las manchas, como nubes, como manchas de nube. Divulgar sus anteojos Ray-Ban... pegados... a su sexo

Quiero Plantear dos preguntas. Presentar sólo un detalle... Propagar eso, de manera erótica, salvaje, como el mantel enredado... Proponer un brindis, cuando debajo de la mesa... Reiterar el brindis, ahora, sin los anteojos. Relatar minuciosamente, el momento en que la camisa, empapada de sudor, caía ... Revelar lo que más me excitaba... Señalar abiertamente mi defecto…. Sugerir… ante la mirada... que el lunar me hizo reír.

Quiero Testimoniar tan poéticamente, el deseo… Denunciar que al morderse los labios y que mientras... Quiero Difundir que me atormenta el que no sepa… Quiero Negar que la amo Quiero aclarar que no soy claro cuando el sol se me mete por los poros.


Hugo Men

Derechos Reservados

Sueños - Esteban Moscarda

I

Soñaba con un infierno.

II

Un infierno soñaba conmigo.

III

Dios soñaba un infierno.

IV

Un infierno soñaba con Dios.

V

Un infierno soñaba con Dios y conmigo.

Creencias – Nanim Rekacz

Creí que estaba muerta, pero era sólo un mal sueño.

Creí que era un mal sueño; pero esa era, ni más ni menos, la vida.

Creí que estaba viva, pero los zombies me mostraron un espejo.

Creí que creía, pero resulté ser atea. Y los creyentes me encendieron en la hoguera.

Carne, calor, energía, humo, nada…

martes, 22 de febrero de 2011

Lecciones de amor tardías - Héctor Ranea

estar enamorado de un silencio sin memoria
y enamorar los nombres de cada pájaro
encantando los ojos de un par de niños sin casa
que pasan sus días columpiándose desnudos
para recibir de la luz toda la vida que les niegan
encastrada por sus juegos en antifaces sin remedio
que pierden brillo percudidos de luz ultravioleta
a fuerza de meterse entre las sombras sin fuste
a enlazar guías de vides y jazmines en plena invasión
de ojos oscuros estar enamorado en un encierro
que comprende la piel y sus interiores turbios
mintiendo a aquellos niños acerca de la luz y del columpio
acercar a los pájaros sobre hechos de la vida y de la muerte
de los nombres de las rosas que no florecen dos veces
mientras del lado del crepúsculo sin nubes el horizonte
hace sangrar la mirada desprevenida por el sol apenas falso
que yace oculto tras una línea de luces rielantes
allá

a lo lejos

De: Impotencias (2009)

- Eira Stemberg

En el hombre hay una cueva
de la que él ha salido.
No lo sabe.
No es un útero, es de piedra,
un lugar a donde vuelve
para protegerse de la mujer
que acurrucada duerme en sus entrañas.
Ahí él guarda armas,
uñas y dientes,
la imagen primera de su sexo;
allí va para ver sus sueños,
enroscado como una oruga
con su barba en las rodillas.

Cuando la mujer despierta, el hombre da un respingo,
no sabe a dónde ha ido a parar.
Ve los pechos y el útero,
el icono del cuerpo como una ventana al cielo
y los cremosos pantanos de su seno,
el desdentado misterio de la sed
y el hambre con su perlada sierra,
dientes y sangre.

Teorema sobre entrar y salir - Camilo Blajaquis

La primer imagen una sombra, luego el desencadenamiento del espesor, a continuacíón una gris y opaca pared, en lo inmediato una puerta de metal, aroma a humedad y sahumerios de reja oxidada, escenario cuadriculado, ambiente laberinto, encierro presente, encierro constante, encierro homogeneo, monologo de represión, sobredosis de ansiedad, . excesivos formularios-.

Bosque de pasillos, miradas que incomodan, miradas que sofocan, miradas que intimidan, humo de tabaco en el aire, humo de tabaco en los minitemplos, humo de tabaco en las fotos.

Gritos, mangeo de mercaderia, aclaración de la ubicación de las mesas en visita. Números de lejagos, números de celda, números de pabellon,números de causa, números de tribunal, números de modulo, números de los establecimiento. Jerarquías, alcalde, teniente, inspector, capitán ,sargento, mulos de menor y mayor rango, botas lustradas, botas viejas, botas que patean cabeza, botas que patean costillas, botas que patean mandíbulas, botas que pisan y pisan.

Obediencia ante el juez, obediencia ante la requisa, obediencia ante el psicólogo, obediencia ante todos. Bajar la cabeza, las manos atras, el crrrak de las cadenas, el crrrak de las esposas. El camión de morgue para ir al comparendo, la guardias femeninas que revisan y desnudan a nenitas de 3 años, argumentan que es algo necesario, argumentan que es parte de la pena judicial.
Temblores,melodías de fierros chocando contra la puerta, escaramuzas, gritos de guerra, campo de concentración vestido de otra forma, olladas con caldo de resaca comida resentida sin sabor con gusto a reja.

relacion vertical hasta el hueso, todo autoridad todo muñequitos todo confusión, miserable basurero recolector papeleo y virus burocrático desparramado desde lo que llevan las cadenas hasta los que llevan delantal y se pegan un titulo en la boca.
duro es mi escribir, consideran ciertos, respondo duro es el paredón de una cárcel, duro es el plomo de una bala perforando piel, músculo, hueso, duro es el pizarron donde te enseñan a no vivir, duro es el piso, duro es el juez, duro es el ojo que ve pero sigue de largo.

El día del fin de la sentencia, el retorno a la mugre más ancha y con más población, el regreso al asfalto, el regreso a la desazón, al motor que carbura igual de desigual que el tiempo previo a la caída en cana. Volver a los quilombos familiares, sociales, habituales, inevitables, eternos y necesarios para la locura dominante.
patrón que te mira la tumba en los gestos y niega el laburo, comerciante que tiembla cuando entras a comprar producto cualfuese, puertas que se cierran al paso de tus pasos, ventanas que vigilan, vecinos que se persiguen, sociedad absoluta que te dá la espalda y te exige que busques alguna salida en la misma espalda mugrienta, y en la espalda dibujas un mapa, en el cual observas y decidís cual zona es favorable y digna de un atraco esplendoroso.

Volver a lo mismo, las alternativas siguen siendo las mismas, los egoístas siguen siendo lo mismo, el fastidio es el mismo, el caos es el mismo, ¿como ser anomalía en un diseño quimico tan perfecto?.
Territorio se desplazan, placas de tierra se van moviendo, arriba del bloque vas tambaleando como en una isla, más solo que el chavo adentro del barril, ramando contra la corriente, sin remos y sin brazos, los brazos llevan un arma dispuesta a enfrentarse la muerte, la preferida por muchos es llevándose a uno, si es de uniforme mejor.

A pesar del panorama esquizofrenico, de la proyección contaminada y del silencio que abunda en los ratos de vida de hoy, aparece una grieta en el camino que te invita a fugarte del quilombo, para encontrarla no se trata de decidir, ni de conductas ejemplares ni honestidad falsa mucho menos identidad material, ese hueco para escaparse de esta dimensión es un botón implementado adentro de uno,
¿quien se anima a apretarlo?

domingo, 20 de febrero de 2011

Por qué escribimos - Roque Dalton

Uno hace versos y ama
la extraña risa de los niños,
el subsuelo del hombre
que en las ciudades ácidas disfraza su leyenda,
la instauración de la alegría
que profetiza el humo de las fábricas.

Uno tiene en las manos un pequeño país,
horribles fechas,
muertos como cuchillos exigentes,
obispos venenosos,
inmensos jóvenes de pie
sin más edad que la esperanza,
rebeldes panaderas con más poder que un lirio,
sastres como la vida,
páginas, novias,
esporádico pan, hijos enfermos,
abogados traidores
nietos de la sentencia y lo que fueron,
bodas desperdiciadas de impotente varón,
madre, pupilas, puentes,
rotas fotografías y programas.

Uno se va a morir,
mañana,
un año,
un mes sin pétalos dormidos;
disperso va a quedar bajo la tierra
y vendrán nuevos hombres
pidiendo panoramas.
Preguntarán qué fuimos,
quienes con llamas puras les antecedieron,
a quienes maldecir con el recuerdo.

Bien.
Eso hacemos:
custodiamos para ellos el tiempo que nos toca.

Tomado de: La ventana en el rostro

Sortilegios - Claudia Sánchez

Se escapó del escondite
en que la resguardabas
de los falsos amigos,
por ese miedo kafkiano
que te confunde y te pierde
en intrincados laberintos,
esos que terminan todos
en el mismo lugar. Dice.
Se escapó caminando
descalza en la arena,
el mar apenas rozando sus dedos,
sus ojos controlando la tormenta
por dentro y por fuera
para que el rayo
no la agarre desprevenida. Dice.
Se escapó y llegó hasta aquí,
para decir que no solo las brujas
provocan sortilegios.
También las noches de luna llena.

Recuperación del yo - Pablo Matteuci

Ya me ahogué en tus tormentas.
Ya me asfixié con tu asfixia.
Ya me duele el rostro
de tenerlo
entre el piso
y tu zapato.
Y las alas no me crecen
de cortas que las dejaste.
Y mis palabras
dejaron la metáfora,
para convertirse
en excusas,
en defensas,
en "no" y en "basta".
Quiero otra vez
mi mismidad,
mi yo, mi aire.
Hoy me retomo:
aquí te dejo
mi último “no”
y mi último “basta”.

Poema elegido para integrar el TOMO 3 del Café del Abrazo Literario

Treintena - Martín Maggi

Espero ya quiero
romper cadenas de sistemas
de costumbres que tendrían
un buen lugar
en el archivo de los pueblos venideros.
Un toque de gas aspiro
suspiro cuando en la mente
atraviesa la imagen nítida
de la maga que transforma la rutina
y la amargura se disuelve
y es tanta la miel, la sed,
la sarta, el escenario
ya las viejas camas desechas
en un mítico papel
apareciéndonos
encontrándonos, deshilvanando.
Espero, ya quiero
descubrir tanto tiempo que es eterno
y a la vez tan escaso,
tan nuestro.
Espero ya quiero. . .

miércoles, 16 de febrero de 2011

Claro está - Daniel Frini

Pasó que yo, claro está, no estaba pensando
justamente en eso.
Tenía la cabeza en otra cosa
cuando el cura Walter dijo
«…en la prosperidad y en la adversidad…»
No sé vos, pero yo
no le di bola.
Era, quizá, temerariamente joven.
Algo así como que el mundo
debía rendirme pleitesía.
Y me fui a vivir con vos
sin armadura.

Que lo tiró.

Mirá que han habido momentos
buenos, muy buenos y excelentes.
(las caritas rojas de los chicos saliendo de vos, por citar algo)
Pero a la adversidad
caracho,
se le metió entre ceja y ceja
que tiene que ganarnos por goleada.

Un buen día amanecimos meados
por todo Jurassic Park
(de la uno a la cuatro y sin cortes comerciales)
Al principio nos dijimos: «son pruebas
que nos pone el Barba».
Pero a esta altura,
si fuera el caso, tendríamos
aprobados una parva así de alta
de doctorados y licenciaturas.
Para mí que el Barba nos jugó
en un truco con el Cuernos
(y perdió, claro está)
Y encima nos dejó el consuelo de pensar
que a otros les están pasando cosas peores.
Será así.

Pero a mí se me parte el corazón
cuando te veo llorar.
Se me revela el bobo de impotencia
cuando no doy con la palabra justa
que te ayude a salir.
Daría las manos por conocer el abrazo
que te deje en la boca una sonrisa.
La vida daría
por darte una vida feliz.

Pero no soy Merlín, ni Copperfield
Ni Fu Man Chu, ni Houdini.
Y por más que busco en internet
no hay trucos.
Ya ves, sólo puedo darte mi ineptitud
de hombre.
Y amarte.
Y decirte «acá estoy, a tu lado»
Éste es mi corazón,
ésta es mi mano.

Y prestar, claro está, más atención al cura
cuando nos case, otra vez más,
en otra dimensión, en otra vida.

La muerte no podrá separarnos.

El sentido perfecto (parte 1) - Roger Waters

(HAL 9000):Pará Dave ¿Podés parar Dave?
Pará Dave. Tengo miedo. Tengo miedo.
Dave, mi mente se va. Puedo sentirlo.
Puedo Sentirlo. Mi mente se va.
No hay duda al respecto.
Puedo sentirlo. Puedo sentirlo.
Puedo sentirlo.
Tengo Miedo.

El mono se sentó sobre un montón de piedras
y se quedó mirando el hueso roto en su mano.
(Las melodías de un cuarteto vienés sonaban por toda la tierra)
El mono miró a las estrellas
y pensó para sí mismo:
«La memoria es una desconocida.
La historia es para los tontos.»
Y se limpió las manos en una artesa de santa escritura.
Dejó el jardín y se dirigió a la ciudad más cercana.
(Espere, espere soldado)

Cuando se suma todo:
Las lágrimas y el tuétano,
hay una onza de oro
y una pizca de orgullo en cada libro de cuentas,
y los alemanes matan a los judíos,
y los judíos matan a los árabes,
y los árabes matan a los rehenes,
y esa es la noticia.
Y no es de extrañar que el mono esté confundido.
El dijo «Mamá, el presidente es un tonto.
¿Por qué tengo que seguir leyendo estos manuales técnicos?»
Y el Estado Mayor Conjunto
y los corredores de Wall Street dijeron:
«No nos hacés reír. Sos un chico inteligente.
El tiempo es lineal,
la memoria es una desconocida,
la historia es para los tontos,
el hombre es un instrumento en las manos
del gran Dios Todopoderoso.»
Y le dieron el mando de un submarino nuclear
Lo enviaron de vuelta en busca del Jardín del Edén

Pobre lenguaje - Roque Dalton

Mi país es el mundo pero el mundo
está que jode loco de sordera
funeral agorero como un golpe
una pedrada en vez de desayuno
San Pablo era más héroe que yo
somos antiguos panes vanidosos
peregrinos de una misma torre
supuran ya los tragos que tomé
Amo rebelde de una orquesta de agua suculento
desastre que retoña en las barbas de Dios trueno
capaz de toda palabra menos de la incredulidad.

Tomado de: Un libro levemente odioso

La muerte viene vestida de mulata - Washington Cucurto

Como si se tratara de una invasión de pitufines,
todo se ha vuelto de un azul constelado,
las puertas y las paredes del yotibenco se derriten,
peruanos y dominicanos salen al pasillo.
Los amantes sorprendidos saltan de la cama,
todavía confundidos;
agitados por el forcejeo intersabánico…

La enviada de la muerte viene vestida de mulata,
entonando odas velatorias y cantos sepulcrales,
viene a decirnos que ha llegado el momento,
y todos preguntamos “Qué momento”.
Nos advierte que no nos pasemos de vivos,
que su carro de azufre está lleno de pícaros.
Le decimos que cómo vamos a morirnos un 17 de octubre.
Y nos responde enfurecida que cómo nos atrevemos
a contrariar a la muerte.

El volumen del televisor encendido está fuerte.
La bachata es hermosa en la boca del grabador.
“Así”, interpretada por Sandro, nos eriza la piel…

La cabezadura insiste en que a todos nos llega la hora.
Le decimos que su reloj anda para el carajo.
Si nos sigue jodiendo la meteremos de cabeza
en la gran pava del mate.
Tonta, no ves que todavía somos niños
y estamos leyendo Las aventuras de Huckleberry Finn.
Cómo pretendés llevarte a alguien
sin haber terminado este libro.
¡Si se entera la vida te va a matar!

Los ascensores y las escaleras se vuelven
transparentes, la urraca
que lleva en su hombro nos tira de picotazos.
Los sofás vuelan por el cielo
con sus retazos de algodón cósmico…

La conventillera vuela con su carro de azufre.
Enloquecen los mozos en los bares
y los grandes afiladores de cuchillos se degüellan.
La muy turra trata de convencer a una niña.
Entonces nos colma la cabeza
y la corremos con nuestra gran pava
de agua caliente para el mate,
para dejarla en carne viva…

¡Tomátelas títere, juguete, playmóvil de la muerte…!

Diagnostico de esperanza - Camilo Blajaquis

Estoy vivo pero ya me asesinaron
Yo ahora vivo con los muertos, con aquellos
olvidados, que encima son los dueños
del mundo y la verdad.
Los chorros y los locos, los drogados
y borrachos, ellos fabrican mi realidad
ellos poseen la formula de ser feliz.
A la suerte le pido que me deje
salir de esta tumba que ya no quedan
lágrimas que derramar, todos
mis llantos ya tuvieron su momento
Seguramente deben quedar todavía
muchos golpes, eso no importa
tengo guardadas mas de mil cicatrices
Vivo con un cáncer de angustia
pero todavía sueño un futuro
que ni se si será mejor.
En mi corta vida tuve más
engomes que orgasmos
todavía no se que espero
Pero espero algo que viene, lento pero viene.

Temprano en la mañana - Aazam Abidov

Para Sherry Ashworth

Dos gatos abren Windows
Y modernizan el computador

Escriben su propia historia en líneas.
Están lloviendo perros y gatos en la calle
Lejos se escucha una música pesada
El amanecer asciende lentamente
Hasta encontrarse con un día feliz.

El escritor está mirando un soleado Uzbekistán
Y el primer viaje de ella
En su sueño.


Traducción del uzbeko: Andrea Cote

sábado, 12 de febrero de 2011

Brevedad - Claudia Sánchez

Frases cortas me piden.
Mi mente se nubló.
Frases cortas.
O breves.
Como un instante.
Como una chispa.
Como un suspiro.
O una mirada fugaz.
Breve.
Como el eco de tu voz.
O el contacto de tu piel.
Y ya estás aquí.
Otra vez en mi mente.
Se va la niebla.
Tus ojos me buscan.
Aquí estoy.
Pensándote.
Escribiéndote.
Sintiéndote.
Tratando de abreviarte.
No puedo.
Te extraño.

(seradedió) - Rubén Gómez

se sacude el frío con las manos
se extraña y dice
mira la escarcha en sus pies
después arriba
la chapa
rasca alquitrán de la garganta y dice
que se va a llover
dice
con la esperanza fósil cociéndose en la olla
tiene las rodillas oxidadas
sueña que corre con el hijo
que es divertido eso
tiene los pies llagados
y quiere jugar al fútbol
que antes le pegaba con un caño dice
con el eco de madera respondiéndole
se responde con la chapa
arriba
las brasas toman el último oxígeno
y la sopa huele a zapato
se quiere y dice
seradedió
y escupe cenizas
escupe cenizas
cenizas

(de "Viento blanco" en preparación, de Rubén Gómez)

En el negro zumo - Héctor Ranea

moras negras
en la noche negra
en los labios
de mi negra negra

negro zumo
dulce mora
labios moros
de mi morocha fruta

la piel el dulce
el resplandor negro
de las moras moras
en el labio claro
de mi negra negra

Sueños- Miguel Dorelo

A veces sueño
Sueños nuevos,
A veces
Sueños viejos
Y otras veces
Sueños usados
En aparente buen estado.

Sueño con cosas que no debería,
Sueños peligrosos
Que me dejan sin ganas de seguir soñando.
Hasta sueño
Sueños que me quitan el sueño.

Sueño dormido
Y
Sueño despierto.
Sueño con ganas.
Sueño a desgano;
Sinceramente,creo que toda mi vida es sueño.

Pero
A veces,
Solo a veces,
Vuelvo a soñar con ella.

Y es ahí cuando me despierto.


Extraído de: http://lalentaagoniadeerato.blogspot.com/

domingo, 6 de febrero de 2011

La lluvia - Nanim Rekacz

El primer día fue fresco,
la llovizna asentó el polvo de meses de sequía
y los pulmones se hinchaban
oliendo la tierra que abría
sus entrañas.

El segundo día fue el fastidio
de la ropa húmeda,
los pies mojados,
la calle intransitable y el ruido
de las gotas en las chapas.

El tercer día la tristeza
le ganó la partida.
Aislado entre paredes,
incomunicado con el mundo,
la extrañó como nunca
a pesar de jamás haberla poseído.

Al cuarto tuvo miedo.
La calle era un río
de barro tumultuoso
arrastrando objetos,
cadáveres
y todas las culpas de los otros.

Al quinto día el hambre
se sentó a la mesa
y en la oscuridad absoluta de la noche
tropezó con memorias
y descuidos.

Al sexto día llovía
y él lloraba.
Lloraba con un llanto de tormenta.
Lloraba con gritos como truenos.
Lloraba sin testimoniales cámaras.
Lloraba diluvios.

Al séptimo día,
cansado de la espera del socorro
abrió la puerta,
miró hacia arriba la lluvia inclaudicable.
Se hundió en el fango
y fue a ayudar a su vecina.
La sin nombre, la de al lado.

La octava noche
los encontró durmiendo en un abrazo
sobre un lecho de techo,
bajo un techo de cielo.
Sudores y lluvias y llantos refundidos.

Extraído de: http://nanimr.blogspot.com/

XIX - Antonio J. Cruz

Cual
serpientes sagradas,
red sanguínea cubierta
de karma en cada capa,
mutantes de piel somos
durante el camino enripiado
por existencial pretensión.

Estás ahí,
Supremo hacedor
de manos no trémulas
y de celeste inmaterialidad.

Estás aquí,
con Eterna Sabiduría,
transportándonos al sendero
del espacio vital que trascienda.

Conscientes de un paraje redimible
sentimos la posibilidad
de ser pájaro,
de ser aire,
de ser vuelo
en busca de nosotros mismos.

Poema del libro “CATARSIS” (1998)

Otra de esas tardes - Miguel Dorelo

El gris queriéndose adueñar de todo,
De lo externo y de lo interno,
Entrando sin pedir permiso,
A lugares que no le corresponde
Atravesando prepotente las fronteras,
Aprovechándose de mis defensas indefensas
Por debajo de lo mínimo aconsejable.

Pero, no ha tenido en cuenta que
Los rojos,
Los azules, el verde
El naranja y los ocres
Aún resisten,
Atrincherados en el recuerdo
De tus ojos,
De tu boca,
Y
Del recuerdo del recuerdo
Del aroma y la textura
De tu piel y de tu pelo.

"la luz mala se ha avecinado y nada es cierto" (AP) - Maritza Kusanovic

Ya no hay aire sano aquí por eso no importa la respiración ni el orden de las palabras si se chocan y se atropellan con ensimìsmas no importa si se entienden o se desprecian y la piel yanofrenenilalluvia ni elija lo que siente la piel cuando le duele en otro lugar el impropio y tampoco sea oro lo que se lee n'importeunhueso el hueso girando en el aire el aire enfermo elhuesocayendo y nadie entiende lo que lee y nadie sienta que lee muerte Ya no hay aire sano aquì por eso no importan los signos ni la pèrdida de los sìntomas vitales ni los malditos pronòsticos de temperamentosquevanacaer y caen y aplastan con sus cuerpos y nos ataquen sin ser vistos terribles movimientos de màscaras y las màscaras tomanairedelosdemàs y asfixian y nos dejanydejamoshuèrfanos y leemos y leen ynoentienden noentendemos què hiere ni dònde ni còmo decìa y dice dolor porque yanohay airesano y por eso no importa la respiraciòn y talvezseaeso todo el dolor


viernes, 4 de febrero de 2011

Tango para mis padres – Carmen Ruggero

Cuando el frío amedrenta
y en la tierra,
el manto de hielo
el paso traba,
el calor del hogar ameniza
con paz y cariño
y el sabor de todo
lo que son y han sido.
Lado a lado,
mano a mano,
vida que me dio vida.
El fervor rosáceo
que de un invierno tras otro,
mantuvo la llama viva.

jueves, 3 de febrero de 2011

Riesgos - Conrado Yasenza

Para dejar un rastro en el desvelo de las huellas
para brotar desde el centro del vacío
y desaseado resonar en arenas nocturnas
como una simple variedad de la especie
es que late en el cuello de la vida
la arrogancia inasible del porvenir
el provisorio roce bautismal
la desnudez aniñada de los ríos festivos
y el albor del idioma olvidado en un vaso de vino.
Para darle agua a la sed del pulso
para resumir los paréntesis de la conciencia
y unir las rajas del espeso vendaval
como un fragante beso humillado
es que el paso del alma derrama su savia más nueva
sobre el riesgo de este cuerpo indescifrable
con el que la vida juega
como un voraz y homicida espejo.

Publicado en: http://www.diversos-afins.blogspot.com/

La belleza – Héctor Ranea

Las redes de araña contienen el aroma tenso en el que baño mis dedos todas las mañanas tocándote apenas, volviendo locas a las golondrinas que sueño, habitando en una nuez partida en la que yacen la memoria, la danza, el olvido y el tiempo.

En esa red donde quedamos como hilos cruzados de memoria, de caparazones y sepias, de cristales que crecen haciendo de agujas y de cuerdas de instrumentos que sólo tocamos en nuestra piel, hay un tatuaje único que contiene una sonrisa en mí y una lágrima en tu cuello.

Los horizontes que tocamos, que pueden nadar en los grises mares junto a los precipicios blancos, que guían los mares, sus olas, sus crestas y su espuma, están oyéndonos recitar los poemas escritos entre los árboles y las rocas labradas. Esperándote otra vez.

Sigo sin poder sacarme el olor del café que tu cuerpo volcó en mí. Estoy embargado de un sabor que aunque es tan delicado me golpea como las olas de un huracán en la boca, en los dedos, en la garganta más perfecta que puedo educar para nombrarte.

Quisiera que nunca tuviéramos que irnos y que el pasaje que tuve pueda ser el único momento sin despedida, sin certezas, sin las curvas suaves de los caminos que nos dan la perspectiva del silencio compartido.

Abramos el cofre de silencios, de esclavos de nuestra mano que han ido a parar a ese rincón, donde todo parece fenecer pero se llena de las cuerdas de la araña, las que teje para mantener nuestra memoria.

Y como si quisiera ahogarme en vos, embriagarme con el perfume que me dejan tus pupilas, emborracharme de la alegría de tu saliva, leo los poemas en la voz más alta que he podido y los gavilanes y los tordos ya no ríen, ya no vuelan.

Las notas parecen caer sobre las cuerdas como gotas de lluvia y producen una música que puede ir poco a poco haciéndose evanescente como el vuelo de una gaviota que mira por encima de la espalda de un niño que mira por debajo del mar para descubrir las sirenas que cantan.

El deseo que se va cada mañana en ese gesto mínimo desciende del altar de tu piel, se calza en una poesía y da a los pájaros lo que demanden, se surte de tus sueños acumulados y olvidados, viaja en una luz tejida por los hilos de la araña.

Busco ese beso, como un loco busco ese beso que me envíe al cadalso de los réprobos, al infierno de los ignorados, los que nunca más van a ser recordados más que por los hilos que teja tu memoria. Siempre.

Fuga - Colombia Truque Vélez

Cuando no más deseo que el silbo prodigioso de la locomotora y no
me eriza una pluma ni sacude mi alma de pájaro. Sé que me contemplas
desde el suelo, mientras apostado sobre el poste de la luz
me asumo indiferente al basurero que colma las márgenes del caño
infecto

El viento levanta polvo y desperdicios desde el asfalto monótono, de
norte a sur, de sur a norte. Arrastra el bronco ruido de los motores,
intercambiando audazmente las presencias fugaces de los autos.
Ese viento transcurre sobre mi cuerpo en suave ondulación,
tornasolando de reflejos azulosos mi plumaje negro

Sé que desde el suelo me contemplas y mis ojos fijan lejanías que
trasponen el círculo cerrado de los cerros; mis ojos, seguros de mi
vuelo

Cuando no más deseo que un crepúsculo gris sembrado de una fila
interminable de neones, sé que desde el suelo me contemplas y a mí
quisieras parecerte

De: Lugar de un secreto nadir (Universidad Nacional de Colombia. Colección Viernes de poesía, 2007)

(sin título) - Helena Sinervo

Flota la piedra y otra
se adentra en ella como en una barca.
Nace la leyenda de la niña abandonada
que por voluntad se ahoga bajo la imagen del agua.

Ella es agua bajo el agua,
encima y dentro del agua.

Parece ser infinita la ternura de los peces:
propicio el humor del agua.


Tomado de http://internatural.blogspot.com/2008/12/poesa-finlandesa.html

entre los árboles significa... - Liliana María Celiz

entre los árboles significa la humedad del medio (el alto en la corteza
deletreada al paso de los años muertos -el borde de las hojas cae
como en flecos ardiendo en la humedad- el vientre en la humedad del
hielo (hace tanto que se ha ido) en portación de voz por las alturas del
aliento y será tal vez como la tarde en los ancestros (el cuerpo en los ancestros
dividido chorreando de sus flecos)