sábado, 23 de noviembre de 2013

lunes, 11 de noviembre de 2013

Poética de cuerdas – Guillermo Vidal


Esa textura que tiene la historia en la que somos tejidos,
que con tanta torpeza llamamos destino,
como si estuviera escrito en algún mapa incognoscible.
Abierto al sol y extendido,
muestra cada hilo su textura,
vivo y arraigado,
aún inmersos en un diseño feroz y desmesurado,
aún marcados por el dolor y el desamparo,
allí donde estén todavía respiran y anhelan.

De amores pasajeros - María del Pilar Jorge

El fuego, sus ojos,
el sol y la brisa,
budín de naranjas,
jazmines en flor.
Sueños pasajeros,
palabras sutiles,
solo una promesa,
no pedir amor.
Después de mañana,
volveré a ser buena,
sonreiré de nuevo,
olvidaré al seductor.

Observador - Raquel Sequeiro


Las lejanas luces de una ciudad
Cualquiera
Enlodados los pasos entre
La niebla lejana
Donde nadie camina excepto
Los muertos que
De la tumba baldía
Han resucitado

Acuéstate paciente y fría
Desnúdate cerca del cadalso
La cabeza rueda encanecida
La peluca contraída de espanto

El pecho armonioso que cae
Sobre la madera

El niño que llora
La piel que reclamo
Huyendo a través del gentío
Que amo.

domingo, 3 de noviembre de 2013

Ahí está Allen - Odeen Rocha

En el parque
Sentado a la sombra
Con aves en su hombro
Mirando al mundo
Tras sus anteojos
Viviendo el tiempo
Que ya no existe
Desde el 97.

Fugaz es - Fernando Andrés Puga


Se desprenden estrellas
armas blancas
melancólicas gotas imperfectas

Revuelven la tierra azulada de los bordes
Cobijan a muertos insepultos

Tambores repican a lo lejos
y el viento que no cesa
hurga en las fosas sedientas de la noche

Algas marinas
Cencerros
Primaveras estériles quemándose en el mar

Aguanta, que ya vienen
Ya vienen a buscarnos las alondras afónicas
y los grillos contrahechos que apenas si consiguen sonar en la espesura

Aguanta, te digo
¿No ves que aún no se han ido los galgos traviesos
que pisotean todo sin permiso
que hablan en idiomas que no entiendo?

Es un largo vestido de violetas
que se niega a caer
Una rama que se mueve entre las rocas
y alza la voz como tenor a punto de estallar

La niña no quiere que la entiendan
Solo caricias
y algún que otro regalo
al llegar Navidad.

Madrugada – Esteban Moscarda

El colectivo degusta un empedrado de luces.
Tiene hambre de noche,
Sed de radio ochentosa.
En su estómago,
Se agitan los perdedores…