lunes, 29 de agosto de 2011

Gota - Ricardo Zelarayán

Gota

Se viene... Hasta que el balazo se cansa, mas manso que una gota.

Mano mansita, mosca aplastada. La mula mansa escupe jinetes y el vuelo fracasa, nariz en tierra.

Se viene cabeceando de arriba sin costado. Piedra costra cosedora no aguanta. El pato si no se acuesta patea miel hasta que lo despierta el viento.

Se viene sin costa. A la reventada llaman.

Se viene hasta que la llama se apaga. De mientras, cuerpea. Suspiro humea, huracaneado.

Sapo, sapón, reniega. Pero se viene, y al vuelo se arman puños de hormigas. Espina, balazo, todo es cuestión de tiempo, incansable campanita sorda, gorda. Y flaco escopetón. Mierda. Y a la que sigue que es la que se viene.

Se viene con o sin ruido, humo o viento, sapo desdentado.

Llovido o sudada gota, se viene filo sin lomo.

Se viene la gota al derecho y al revés de todos los reveses de la dichosa gota.

Se viene el aplaste. De lo goteado espeso al filo.

Se viene con amanecer cambiado, aunque no se note mucho. Un día nacido para ser olvidado, se viene suelto, entreverado, disimulado entre las mulas tontas de la pendiente apenas soleada.

Se viene para irse para siempre o como siempre. Pero esta vez el tranco es corto para el despegue. Ceniza es cuero.

La tierra se cuartea sin humo.

Se viene desparejo entre tranco y tranco. Tiro al aire.

Y otra vez al balazo se muere nomás, buscando quien lo olfatee.

Madera y hueso arden, hojas aparte. Soplar lo seco, a quemarropa.

Se viene nomás, garrotes sin arder, sin rodillas, enteritos.

Y las tinieblas, oscuras borregas, buscan el sol que las muerda.

Muerde mierda. Cruz ladeada al galope. El día se escapa, la trompa arenosa.

Se viene la piedra dura, mientras todo vuela y lo que es lo mismo, lo que se secó se aguanta hasta que le dé el cuero.

Narbonne, escrito en Bogotá - Colombia Truque Vélez


Nuevo rumor de cosas ya tan viejas
como días claros viajados de sur a norte
siguiendo estelas de asfalto
tan dudosas al crepúsculo
cuando llegados a un punto incierto de destino
el tiempo consistía en sombras
que desdibujaban los rostros y las voces
-sombras crecientes sobre nuestros azares
pasados: la habitación invadida de noche,
de humo de cigarrillos
de latas vacías de cerveza
con el crepitar del fuego encendido
y esa espera anhelante del futuro.

Estallido de Fronteras - Camilo Blajaquis

¿Como abrir caminos?
nunca es completo el consuelo,
siempre es escasa toda esperanza,
de trampas está lleno,
de pozos y vidrios rotos también,

¿qué queda? ¿queda algo?
todo se me escurre entre los dedos,
como la tierra, como la arena,
como el agua y el verdín

El unico camino es un borde de precipicio
que después tiene una cornisa,
luego una soga y finalmente un abismo.

Mientras caes aleteas contra la nada
pero la nada también se siente
y todo lo que se siente está unido
y si está unido por qué no animarse
a volar y así salvarse de la muerte

refugiarse entre el viento
como si fuera un escudo blindado
escapar de la nada, escapar y escapar.
Vas a tambalear, caerte y rasparte las rodillas

todos te diran absurdo, reirán y escupirán la espalda
nunca se van a ir las cicatrices
nunca se borrarán las secuelas
pero si te mantienes sabio
solita vendrá la recompensa.

Si es que consideras recompensa a lo que es.
un misero vaso con saliva, pero que calma la sed.
Anfibias se apartarán las ratas y renacuajos
huirán cuchichando, pelliscando el piso con el hocico.

el virus empezará a retroceder lleno de miedo...
no habrá luz, eso es fantasía,
hay que conformarse
con un pequeño fósforo mojado.

A la luz de la duda - Ana Caliyuri


A la luz
de la duda
como si mis manos
fuesen
una clepsidra
rompo las migajas
del tiempo.

sábado, 27 de agosto de 2011

Oniros - Oriana Pickmann

En la estrechura de tus desiertos
De tus rincones antiguamente conocidos
Deslizo mis manos cuidadosas
Reconociendo lugares y oasis
En los que bebí alguna vez
Recorro geografías fronterizas
Entre los círculos de la vida
Entre lo pasado y lo no sucedido

Vigilia – Rafael Blanco Vázquez

A veces tengo sueños poblados de fantasmas
Se me concentran todos los miedos en el pecho
Algo corrupto en mí desprende sus miasmas
Para estar bien conmigo aún me queda un buen trecho

Me rechinan los dientes, me abrazo a la almohada
Mientras tus manos cubren mi cuerpo de caricias
Pero no hay en el mundo suficientes delicias
Para hacer de mi vida una creación rimada

Cada instante de paz lo pago con tormentos
Los besos en tu boca preludian cataclismos
Por mucho que lo niegue son vanos mis intentos

Desde las altas cumbres se observan los abismos
La piel más blanca esconde laberintos sangrientos
Los contrincantes serán siempre los mismos

Y el hombre – Esteban Moscarda

Y el hombre despertó.
Y fue bueno.
Pero la luz de serpientes,
De manzanas grandilocuentes,
De dioses enterrados
En ese otro que se cree dios,
Lo hicieron sentarse en el pasto,
Empuñar el tuétano maldito,
Construir ruedas de roca,
Levantar delirios de calles,
Amasar el bronce, el hierro, el titanio,
Adorar la guerra,
Amar la mugre, la luz en ventana,
La luz naftalina, la luz violeta y ultra.
Y fue malo.
Y solo buscó
La oscuridad
Que está más allá
Del arco iris.

Marioneta - Fernando Puga

1.
Yo no quise perderte
Fue la aurora que abrió tus ventanas
Y detuvo el vuelo de tu boca en cascada

Yo no quise tomar tu secreto
Fue la noche que arrancó el cerrojo
Y engañó tu sigilo de serpiente

Yo no quise hundirme entre tus lanzas
Fue tu oasis en celo.

2.
Córtame los ojos con tu incandescencia solar
Déjame sin luz…
Tú: la iluminada.

jueves, 25 de agosto de 2011

en la aurora del amor – Héctor Ranea


dentro de mí las aguas danzan
iluminadas por una nube de colores
de albahaca
menta
y el rojo de la sangre

una tormenta de color invade mi ojo
aún oculto antes de la madrugada
un mar pulverizado en insectos eléctricos
me cubre internamente
porque puedo soñar mientras miro ese silencio

tengo tu ojo dentro de mí
sólo para custodiar mi sueño
para calmar mis dolores
para circular con mi sangre

sanándome

Al alba - Fernando Andrés Puga

Eva va

Al alba baila
liviana

Ebria
abre las brevas bravías
bebe la savia
babea
lava los labios en agua
lábiles aves la elevan

Huele a lavandas el aire
y leve alivia las velas

Él la ve

Luna de lívido azul
lo envuelve en libres libélulas
lo salva
y al alba olvidan la tierra.

Salvo - Myriam Belfer


Salvo la figura sin tiempo,
salvo el pan dejado enmohecer,
salvo el final a cuchillo,
salvo el tren que pasa y al que nunca te subiste,
salvo el desprecio,
no queda nada en tu boca,no queda nada en tu voz.
(cierro los ojos y grito: las palabras destrozadas involuntariamente salen de mi garganta)
Salvo lo que no pienso,
salvo lo que me sentencia al cerrarse de mis ojos,
salvo las ampollas y los brazos quemados,
salvo las cebollitas aromáticas, salvo el arroz,
(¿qué me transmite este instante en que estás lejos y tu voz me grita, se me sale por la boca?)

No pueden olvidarse las ausencias - Nanim Rekacz


Tengo que subir
trece escalones
sola
esta noche




Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

domingo, 21 de agosto de 2011

Sin título - Anna Rossell Ibern

(Catalán)

Em separen abismes de tu
que sento davant meu inapel·lables,
dintre meu consolidats,
perfectes.
Inútilment em mostres la teva ànima,
l’esgranes als meus ulls!
M’hi atanso i torno a mi,
i em recupero a mi de mi mateixa.
Quin ofec em sent l’esperit d’un punt
al mateix punt!: quin alè de mort
m’arriba per l’esquena mentre tu,
davant meu, inútilment, em mostres
la teva ànima!

© Anna Rossell (Del poemario Anna Rossell, La veu per companya)
*
*
(Español)

Me separan abismos de ti
que siento ante mí inapelables,
consolidados en mí,
perfectos.
Me muestras inútilmente el alma,
la desgranas ofreciéndola a mis ojos.
Me acerco y vuelvo a mí,
Y regreso a mí desde mí misma.
Mi espíritu se ahoga en el camino
de un punto al mismo punto:
¡qué aliento de muerte me llega
por la espalda mientras tú,
ante mí me muestras
tu alma, inútilmente!

© Anna Rossell (Del poemario Anna Rossell, La veu per companya)
*
© de la traducción Anna Rossell

Fotografía I - Luciana Mellado

Es linda la foto que te sacaron.
Parecés mas larga, más flaca,
más pegada al cielo y a la tierra.
Junco humano con pantalones negros.
Pero estás muda allí y en ese instante
tu boca es un puntito
lejano e indoloro.


Con autorización de la autora, del blog http://enlapiznegro.blogspot.com

entra un soplo de alisios en la calle – Héctor Ranea



(
los alisios desordenan ventanas
arman vendavales de hojas
que todavía se dan por muertas
cierran las puertas de improviso
dando por concluidos amores y silencios
)

el encuentro del viento con mis manos
ciñendo las tuyas
el viento que trae de los aromos el polen amarillo
tizando de amarillo tu piel que es ya dorada

los alisios desordenan tu pelo
pero dan más brillo a tus ojos
para cuando llegue la calma del crepúsculo
el brillo se transforme en un suave llanto
tibio que me abrigue
me mantenga despierto
para ver cómo esas lágrimas
se transportan al beso

las lágrimas
tal como dictan los alisios
a las hojas de los árboles

entibian lúbricamente
los labios de una mujer

y eso trae la primavera

viernes, 19 de agosto de 2011

por los poemas perdidos - Héctor Ranea

sé que te dejé una copia
de los poemas rotos
en un árbol aún sin hojas

podría decir qué rama
desnuda apuntaba a qué estrella
contarte que la lluvia
lo había mojado
de modo que la luz de la noche
dibujaba en él cada estrella
en cada rama

tantos poemas había

tantos
poemas
había

el árbol lo perdí en una memoria
frágil de cabello de cristal

tampoco recuerdo ya ningún poema

estaban todos escritos en el lomo
de un caballo de cristal
que se rompió al caer del árbol
mojado

las ropas colgadas como lenguas muertas (apuntes para un poema) - Eduardo Betas

las ropas colgadas
como lenguas muertas
lamen el aire
de azoteas sucias

las ropas colgadas
como lenguas muertas
lamen el aire
de esas azoteas
donde germinan los suicidios
y los niños rotos
de juguetes ya adultos

las lenguas muertas
al aire sin beso
enfrían a la boca
hasta hacerla patio trasero
mientras en las azoteas
donde germinan los suicidios
alguien tajea un brote de muerte
y decide volarse a sí mismo
por más que no sea domingo

sucio dios de los suicidios
de las ropas colgadas
en azoteas
como bocas desnudas de besos

las lenguas muertas
prendidas de los broches
inventan un idioma
para gritarle al cielo

pero ese grito en el cielo
son los clavos oxidados
que mañana lloviznarán
sobre las hamacas de las plazas
dejándolas como péndulos de silencio
metrónomos del vacío

vacío que se abre como la boca
que atrae hacia un beso falso
a ese que dejó de ser
y que ahora se estrella
contra el pavimento
como una bolsa negra de consorcio

pero las ropas colgadas
como lenguas muertas
por las noches se emborrachan
de estrellas
se maman a la cruz del sur
y luego como si tuvieran
la boca hecha de trapo
le recitan un poema caliente
a la luna
para que se ponga colorada

y eso sí a veces lo logran

pero sólo hasta que amanece
entonces las azoteas
vuelven a ser bocas vacías
llenas de niños rotos
y alguien viene
descuelga las lenguas muertas
y sale a la ciudad
vestido con ellas.


Extraído de http://palabrar.com.ar/

Arqueología - Myriam Belfer

Mi cabeza se vanagloria de su destino siguiendo deja la bolsa de dormir y halla vértebras prehistóricas que resuenan y reviven en abismos varios; halla fósiles de llanura o de otras planicies sabanas desiertos de aromas propios y dice:
qué cosa debe traslucir el que intente haberme y saber que los secretos de pasión son infinitos infingibles y que los sombreros caen un día de las cabezas y no danzan sino amanecen como esa tarde sin despedida esa mañana ese mediodía raro lejos, lejos del Río de la Plata.

Amanece, que no es poco - Nanim Rekacz

Tampoco es mucho, diría el negativo.
Es algo, agregaría el conformista.
Y el optimista afirmaría: es todo.
Es efímera oportunidad, pienso...


Extraído de http://nanimr.blogspot.com/

miércoles, 17 de agosto de 2011

Sin título - Adriana Alarco de Zadra

Parchada tengo una tarde con suspiros.
Dolor de ausencia y en el alma angustia.
A tientas en la oscuridad busco la luz aunque escasa de un candil
que me ayude a proseguir
por el sendero pedregoso de la vida.
Amado, ¿por qué no vuelves ya? El viento
ha dejado en mi ventana tu perfume
que ha llegado antes que tú.
Socórreme, ayúdame a salir del espantoso olvido,
pues a la hora en que la razón me anuncia su verdad,
yo desvarío
y con el delirio del encarcelado,
me desprendo con desesperación de aquella red
de olvido,
me sumerjo en el lodo entre los matorrales
escarbo la tierra cubierta de salitre
con avidez hambrienta.
Me arrojo hacia la línea lejana que une tierra y mar
allá lejos en el horizonte
y con estupor, descubro
descolgándose en abismos
las tenaces raíces de mi raza atormentada.


http://biosdelosblogsh.blogspot.com/2010/11/adriana-alarco-de-zadra.html

Epílogo - Flor Marina Yánez Lezama

Aquí estoy.
Esperándote
como se espera
una buena frase,
una oración contundente,
capaz de borrar
el eco empecinado
del punto,
que debía ser final
y en cambio me mira
suspensivo,
señalando burlón
con el cursor
(que muere y revive
recurrente en la pantalla)
mi impotencia
para acabar esta historia
en la que te espero
en medio de una soledad analfabeta
que amenaza
por convertirme
sin previo aviso,
en el más extraño
de mis aparatos domésticos.

Desolación - Fernando Andrés Puga

Una ausencia
desborda por tus párpados de dique que se quiebra
Una tristeza
en tu boca detiene tus arrullos de madre de inocencia

Abejas en la oreja
Arena entre los labios
El tul de la memoria en los ojos del diablo

Restos de pueblo hundido en los pliegues del tiempo
se enredan en los sueños de tu voz.


http://biosdelosblogsh.blogspot.com/search/label/Fernando%20Puga

Si me dices que si - Alan Waquero

Si me dices que si...
No es mi cuerpo dentro del tuyo.
Son mis dedos dibujando mapas en tu piel.
Si me dices que si...
No son mis jadeos empañando tus ojos.
Es mi alma respirando tu tez.
Si me dices que si...
No son mis besos comiendo tu miel.
Son mis labios elogiando tu verbo de diseño perfecto.
Si me dices que si...
No es el encuentro de ansiedades contenidas.
Es el tiempo detenido en palabras no dichas...
Es el museo que se recobra.
Por un momento.
Solo un momento.
Momento de los que están hechos los pilares de lo eterno.
Dime que si...
Y me darás tu universo.
En el cual la palabra sagrada,
la clave, el testamento...
Es mi propio miedo...
Que se desvanece en el cielo, como un ave enajenada que vuela
desafiando a Dios: como un Icaro enfebrecido.
Dime que si...
Y veras...
Que es poco lo que te pido...
¿Qué me devuelvas mi alma, es algo inmerecido?
Solo dime que si...
Es todo lo que te pido...

miércoles, 10 de agosto de 2011

Esta ausencia - Iván Silvero

En el piso damero
en las sillas de madera
en las mesas de tablón
en el humo del café
en la calle tras el vidrio
en la nada del pensamiento
en el vacío de recuerdos

esta ausencia
este silencio

Canción de lluvia - Hugo Senone

más allá de toda piel
hay un susurro
indiferente a la lluvia
de mirada sagaces

aluminio frío,
tibieza obstinada
de una canción de tus labios
sensualmente sanateada

humanidad
caleidoscopio aburrido
trajes brillantes
voces F.M.
páginas de biblias

este instante nos toca
el reflejo de vidrieras
explotando en ofertas
en honor al homo-compren

sin
recordar
las
primeras
palabras
miro
las gotas
de lluvia
sobre la ventana
al desnudarte
mientras
te beso
y te beso.

De rendija (1991)

Entonces - Luciana Mellado

Cuánto me gustaba esa destreza que tenías
para arrojar palabras por la boca entreabierta,
chiflando entre los dientes y cansado
como un inmortal cuando despierta.

Cuánto me gustaban los indicios en tu cuerpo
cuando afilabas el lenguaje y lo lanzabas
como microbio o como hacha arrojada / al aire
sin darte vuelta a ver la sangre
del herido.

Cuánto me gustaba la estridencia de tus manos
cuando escribían sobre la infancia y la belleza
como los santos o los mudos
que huelen a rosas.


Con autorización de la autora, del blog http://enlapiznegro.blogspot.com/

De otro modo - Isabel María González

Las olas no han borrado
nuestras huellas,
y por si acaso,
no nos acercamos a la orilla.

Y el mar sigue tan quieto.

Esa calma tensa
nos agita,
nos envuelve de miedo
y nos desborda.

No sabemos querernos
de ese modo,
acerquémonos
al borde del abismo.

domingo, 7 de agosto de 2011

A Vueltas con la Democracia: Versos emergiendo de la urgencia - Chema Rubio Velasco

"Verde que te quiero verde"
Grande eres SOL derramado sobre la piel
donde queda la PLAZA DE MADRID.

"Verde que te quiero verde"

Y cómo
el pensamiento entero, y en alta voz,
DUELE

las limpias manos unidas se alzan a los cielos de la noche
en una señal de inequívoca de victoria,
en una reflexión 20 años detenida.


"Verde que te quiero verde"
Grande eres SOL derramado sobre la piel
donde queda la PLAZA DE MADRID.

Y como el pensamiento entero a solas duele,
te pido querida amiga amante hermano
que hable tu desobediencia disfrute
en este MOVIMIENTO CIVIL.

viernes, 5 de agosto de 2011

Visceral - Eduardo Betas

mi memoria es un muñeco de vudú
que me roba las lágrimas
para usarlas como agujas

mi memoria es ese viejo trapo
con olor a hotel berreta
que me desniña demasiado pronto

mi memoria raspa contra mi mirada
el fósforo con que se incendiará
el cielo que yo había creido patio

mi memoria es un espejo roto
en tantos pedacitos que
me convierte en procesión de mendigos

mi memoria es el cielo raso
de un hotel barato
en plaza Constitución

mi memoria es la carta manoseada
en la que imploro que alguien venga
a rescatarme

mi memoria es la cadena
que tiro desde entonces
para que se vaya la mierda

mi memoria es esa luz
que me deja fascinado
como liebre en medio de la ruta

mi memoria es mi mano
agitándome en silencio hasta
acabar transformando mi deseo en basura

mi memoria es el grito
que ahogué contra la almohada
y que ahora sigue retumbando en mi cabeza

mi memoria es el ruido de resortes,
es el gemido, ese gemido
de la puta madre que me parió



Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/

Altiplano - Daniel Quintero

Así sea un milagro
la lluvia continúa en/tristeza
en/tierra bajo el relieve azul de su dominio
todas las causas de este paisaje.
Las cocinerias explotan sus sabores
y aroma a cilantro conjura en caldos
la vertiente necesaria
con el perfume de la hoja de coca
recien cortada.
Huele Bolivia su aire atroz,
su huella cierta de cara a la whipala.
América concebida en el barro original
ofrecida en la luz multibrillar de su ternura.
La tierra está,
la lluvia es sólo el verbo.



Lago Titicaca
Bolivia
Marzo 2011

Panorama – Guillermo Vidal

Estuve siempre allí
en el silencio,
invisible
sobre sus ojos y sus labios.

La tejí con luces
y espigue su sombra,
susurre en su oído
el amor del viento,
por su corazón entero.

Lo que nadie puede,
abrió los ojos para verme,
Y me hundí en su seno.

Y quise cruz y quise sangre
y quise corazón,
para que ella lo bebiera.

Y quise vivir,
cuando la vi. llorar
sobre mi cuerpo muerto,

Ahora la miro toda mía,
pero mejor
ahora yo...todo de ella.

Objeto del deseo- Luciano Doti

Ahí parada sos un ídolo
ante el cual me gustaría
rendir plegaria;
caer de rodillas y rogar
tu atención.
Pero no puedo;
otros me verían.
La calle tiene eso,
en ella se exhibe
el objeto del deseo
como pollo al espiedo tras el vidrio;
en este caso: pavito,
inalcanzable;
sobre todo con tu novio cerca.
Mejor,
watch and go al paso.

Reflejos sobre el río - Lisandro Gomez

Mírame…
soy el tipo al que afeitaste,
mirame.
Soy la herida entre tus ojos
y tus pies.
Soy la cara en el espejo.
Soy tambien
mucho más que tu reflejo.

Mírame…
soy la bestia que creaste
y que escondes.
Soy la sangre de tu sangre,
¿no lo ves?
Soy la sombra entre las sombras,
bien sabes.
Soy la mecha
y soy el fuego.
¡Mirame!
adonde vayas
voy,
adonde vas
yo estoy
y ahora resulta
que el río sos vos.
Mírame…
Soy tu seña más valiente,
mírame.
la que siempre esta acechandote
Soy el dueño de tus sueños.
ven a ver el laberinto
en lo profundo de tu ser,
mírame…
Soy el lado de tu alma
el que temes.
Soy la sangre de tu sangre
y no me ves.
Soy tu cara en el espejo.
y soy tambien
mucho más que tu reflejo.

miércoles, 3 de agosto de 2011

Alcantarillas - Fernando Rosales

Alcantarillas, donde aguas turbias de ciudad van.
¿Alguien vio algo puro? ¿Alguien vio algo puro?
Gritaba el loco en la ciudad.

Ajetreadas, apuradas, pasaban galantes y modestas las personas del 50
con sus sombreros de copa alta y los tranvías en blanco y negro.
Por ahí en la estación Once bajaban los pasajeros de los convoy.
La madera, la limpieza, la cortesía, se han ido lejos. Quedaron los gorriones.

El mismo lugar, otros tiempos.
Al remover el pasado, todos son los mismos.
La diferencia la hace el color, las primeras primaveras salen al brote.
Hoy no es como ayer, hoy no es sin vos,
sin vos esta ciudad de motos hormiga, de subtes under,
de pegamentos en plástico, de bondis repletos,
de obras teatrales en la vereda y payasos sin maquillaje.
Leemos las noticias mientras nos lustran los zapatos de la providencia,
útil, La Nación nos aconseja qué tenemos que pensar.
Las vueltas de lo escondido nos piden unas monedas,
la solemnidad del furor del bailar soñando.
Ya no hay lugar para la bohemia y si hay bohemios
están solos, solos. Todo es tabú, prejuicio, vergüenza.
¡No! Me niego a romper las nubes,
a soñar con la mirada, a vivir la poesía,
a tener desfachatez, a perder la cordura.

Volé muy lejos.
En fin,
te amo.

Poniente - Fernando Rosales

Un árbol despliega su manzana
cielo que las contiene
debajo de todo hierba y madera

Silencio
vaivenes de las hojas
danzan entre la brisa sueña nada
la nada sueña y la pinta nueva

Es tan sublime el soñar
que caigo entre sus fauces
y este árbol como un martillo
un manojo de pinceladas
entre tus lágrimas
burlando el miedo

nada es amargura si la canta el sueño
el crepúsculo derretido
en un campo sobre una mano de girasoles
y la belleza pegada al espíritu que navega ella misma

claros pasajes que detentan colores aunténticos
y el pintor de tus sueños hace que duerme
y el amor coje con la lengua las esquirlas de mañana
despierta ante la niebla, tus piernas imposibles
el tempo inexistente
me lleva hacía delante el físico
hacía detrás lo interno
me voy a volar con mis alas de primavera
entre tu sueño que despierta nuestro sueño.

pide más - Fernando Rosales

pide más
el rocío en la estepa pide más

el agua en el mar pide más
la garganta aquietada pide
más
más en el lugar del asombro
más en el lugar de lo pleno

eso que pide más
es una bestia hambrienta

como una botella entre mil botellas

lunes, 1 de agosto de 2011

Oblicua – Lilian Elphick

matices de cobre/en labios belfos/pronunciarán/el verbo/caballar (Matilde Nuri)

{ fui tu yegua en el corral de las palabras, alimenté tu galope con el eco de mis cascos, venía la coz, el giro brusco, la mordedura; venía a relincharte en noches sin luna, el pelaje sedoso y dispuesto al estribo. La esperanza era un palafrén hambreado
tenía el belfo en amor puro, debes saberlo, y era permanente mi ambición: salir de aquí pronunciando tu nombre. Salir en la huidora manera de encontrarte. Vaciar la extrañeza desahuciada de antemano. Pero sonó la orden del silencio, ese látigo que hirió mis ángulos, ese cuerpo del delito, esa historia sibilante, la marca, la huella, el hierro candente
una yegua vigilando ficciones
oblicua }

Trovador de pies descalzos - Ana Caliyuri

Ahora
que la sombra
se hizo
...niebla
y la noche
apagó
tu cuerpo
en un instante,
escribiremos
tus huellas
en todos los blancos
como si el absurdo
en la vaciedad
despertase
tu voz:
trovador
de pies descalzos.

Humo - Claudia Isabel Lonfat

I
Humo
en los lazos que atan el tiempo;
anacrónico espacio
donde conjugamos verbos
Humo
en la promesa
en la diestra del tirano
Humo
bajando por tu cuerpo
en la hora incierta
en la violenta inocencia
que tiene la pobreza
cuando tizna la mañana
el grito/disparo
del hombre

II
Yo sé
quien rompió el grito
Sé quien gatillo
el humo negro
de las madrugadas

quien hizo rodar cuerpos
sobre el asfalto incendiado

III (sofismas)
Y ahora
cuando la verdad se corrompe
cuando la falsa moral
arrasa y confunde
se unen los traidores
para crear nuevos sofismas
Hay que estar atentos
o vuelven a fundarnos.