Las flores
cenicientas
son prisioneras
de la desazón
que les provoca
la escoba
que les ha barrido
el horizonte
cual brújula
sin sentido.
Luego, los árboles
lloran
los frutos muertos
en su latido.
sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri
martes, 30 de abril de 2013
En mis silencios - Nora Patricia Trigo
Estás en el silencio de la palabra
que se pierde entre sombras de ausencia
donde habita el dolor de no tenerte
junto al latido de mi sangre.
que se pierde entre sombras de ausencia
donde habita el dolor de no tenerte
junto al latido de mi sangre.
Rafael Blanco Vázquez
Pasan los días
Pasan las estaciones
Pasan los trenes
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2011/08/rafael-blanco-vazquez.html
Pasan las estaciones
Pasan los trenes
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2011/08/rafael-blanco-vazquez.html
Primavera Blues - Mauricio Absalón
Bardas altas
diez metros cuadrados y el pasto cortado, recién
se baten alas.
El gato se fue; de la hierba a la maceta,
de la maceta al tronco,
del tronco al borde,
del borde al mundo.
Borde de barda y baranda.
Dejó un ratón muerto en el simulacro de planicie y,
así de paso, le rompió el ala a un pájaro distraído.
Baten alas todos, van al mundo tras la barda y regresan al simulacro; menos él.
Alimento no le falta en el cuadrilátero encierro sin guantes: el cadáver de ratón pare larvas por cuencas y recovecos.
es la primavera la que obliga que agite el ala rota hacia el canto de las sirenas en ramas verdes y flores promesas. Imposible escapar del jardín-simulacro, imposible escapar al simulacro-deseo.
Mala sinapsis o una buena interpretación: el ave pisa al ratón, bate el ala buena y recarga el ala rota, ultraja en cantos las cuencas y recovecos: larvas en baño de polución matutina.
Entonces regresa el gato y en éxtasis del ave herida sobre el cadáver roedor, roído por larvas, rayado por garras, rompe otra ala, y el cuello, y el alma podrida del jardín del edén simulado.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Mauricio%20Absalom
diez metros cuadrados y el pasto cortado, recién
se baten alas.
El gato se fue; de la hierba a la maceta,
de la maceta al tronco,
del tronco al borde,
del borde al mundo.
Borde de barda y baranda.
Dejó un ratón muerto en el simulacro de planicie y,
así de paso, le rompió el ala a un pájaro distraído.
Baten alas todos, van al mundo tras la barda y regresan al simulacro; menos él.
Alimento no le falta en el cuadrilátero encierro sin guantes: el cadáver de ratón pare larvas por cuencas y recovecos.
es la primavera la que obliga que agite el ala rota hacia el canto de las sirenas en ramas verdes y flores promesas. Imposible escapar del jardín-simulacro, imposible escapar al simulacro-deseo.
Mala sinapsis o una buena interpretación: el ave pisa al ratón, bate el ala buena y recarga el ala rota, ultraja en cantos las cuencas y recovecos: larvas en baño de polución matutina.
Entonces regresa el gato y en éxtasis del ave herida sobre el cadáver roedor, roído por larvas, rayado por garras, rompe otra ala, y el cuello, y el alma podrida del jardín del edén simulado.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Mauricio%20Absalom
sábado, 27 de abril de 2013
Venganza - Alejandra Leticia Taylor
Nada la muerte con negrura fría. Nada y se lleva los ocres de robles y soles de otoño...
Nada...entre flores y barro, palabras e ideas...y ráfagas de llantos.
Trepa y espía rincones sin resiliencia entre perfumes a velas y azarosas miradas.
Nada la muerte y llega a un río sordo que espera.
La lluvia a alimenta la venganza del agua
(En La Plata 2 de abril del 2013.)
La Autora: Alejandra Leticia Taylor
El otro lado - Cristian Cano
No te pido que me ames todo el tiempo. Sólo deseo que me imagines,
para seguir vivo.
El Autor: Cristian Cano
para seguir vivo.
El Autor: Cristian Cano
madrugada con mariposas - Héctor Ranea
desperté
porque siempre hay que despertar
de un sueño
transparente
sólo para ver tu mirada translúcida
reflejada en mis lágrimas nocturnas
nadie puede notar
que las mariposas lloran
mientras se deshacen
en esa sutil niebla de cristal
que las colora
y sin embargo
te adiviné colocando
grano por grano
lo que quedaba de esas alas
desintegradas en polvo
entre tus senos y mi mirada
en las sombras
de una selva
que sólo nosotros recordaremos
El Autor: Héctor Ranea
Tres poemas breves - Alejandra Leticia Taylor
1
Piel de hierba
Piel de hierba
que empuja mi cuerpo
Saltaré tu soledad...
Y mis palabras
que ovillan miedos y sueños
buscarán la sombra de es muro.
2
La tenue luz
de un farol
acaricia
como si fuera mi mano
tu cara
3
Late
en el hielo
tu mano
Mira
a través de la tarde
en el silencio escamado
Y gime
oculto
mi corazón ansioso.
La Autora: Alejandra Leticia Taylor
sábado, 20 de abril de 2013
Vigilia - Antonio J. Cruz
Transitar
la hondura de la noche;
querer atrapar
esa luna desvestida
que la habita
y comprender
que todo es imposible.
Mi noche es solamente
desamparo
y en esa larga vigilia
cabe toda negación
A fugitivas sombras doy abrazos - Francisco de Quevedo
A fugitivas sombras doy abrazos;
en los sueños se cansa el alma mía;
paso luchando a solas noche y día
con un trasgo que traigo entre mis brazos.
Cuando le quiero más ceñir con lazos,
y viendo mi sudor, se me desvía,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfía,
y temas con amor me hacen pedazos.
Voyme a vengar en una imagen vana
que no se aparta de los ojos míos;
búrlame, y de burlarme corre ufana.
Empiézola a seguir, fáltanme bríos;
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en ríos.
en los sueños se cansa el alma mía;
paso luchando a solas noche y día
con un trasgo que traigo entre mis brazos.
Cuando le quiero más ceñir con lazos,
y viendo mi sudor, se me desvía,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfía,
y temas con amor me hacen pedazos.
Voyme a vengar en una imagen vana
que no se aparta de los ojos míos;
búrlame, y de burlarme corre ufana.
Empiézola a seguir, fáltanme bríos;
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en ríos.
Equilibrio - Fernando Andrés Puga
Me detuve al llegar al precipicio
Di media vuelta
Volví sobre mis pasos
Me entretuve juntando margaritas
Se hamacaban las hierbas en voz baja
Me despertaron
Me buscaron la risa
Cosquillearon en mí los terciopelos
Cuando hube alcanzado el otro abismo
giré otra vez
Desanduve el sendero
Me enredé entre las huellas y caí
Recostado en las sábanas del mar
paré un instante
Sin oír las sirenas
aquieté los vaivenes en tu cuerpo
Sobre el autor: Fernando Andrés Puga
Di media vuelta
Volví sobre mis pasos
Me entretuve juntando margaritas
Se hamacaban las hierbas en voz baja
Me despertaron
Me buscaron la risa
Cosquillearon en mí los terciopelos
Cuando hube alcanzado el otro abismo
giré otra vez
Desanduve el sendero
Me enredé entre las huellas y caí
Recostado en las sábanas del mar
paré un instante
Sin oír las sirenas
aquieté los vaivenes en tu cuerpo
Sobre el autor: Fernando Andrés Puga
jueves, 11 de abril de 2013
Lucha interior - Ada Inés Lerner
Mujer, miro mis entrañas de ternura
en un banquete de antiguos dioses,
con los dientes apretados agonizo
en la liturgia de la piedra
miro el desafío, un espejismo
desalentado por el sueño del desierto,
(por impavidez de ese tiempo en un gesto)
desde esa misma entraña de ternura
no volverá a arañar mi ombligo
yo pelearé contra el olvido
apretaré la boca como rosa en un capullo
en el aire azul de la memoria
y en el abismo que censura tanta vida,
desplegaré en la orilla desdentada
una sonrisa de hielo ya perdida
en la batalla de una guerra
que no termina…
Sobre la autora: Ada Inés Lerner
Dioses II - Esteban Moscarda
Los otoños beben dioses,
Las hojas muertas comen demonios.
Los veranos no,
Los veranos vomitan vientos
Y atardeceres nauseabundos.
Los veranos quieren infiernos
Pero apenas pueden soportar
El peso de las calles.
Sobre el autor: Esteban Moscarda
Antes del sol - Fernando Andrés Puga
Oscura semilla en la piedra
rebota y se planta
Debajo del miedo a la vida
se esconde la boca
del lobo que traga
sin pausa los cantos
rodados en las asperezas
de viejas gargantas
Arrugas curiosas que alargan el viaje
Arroyos que bajan hasta el corazón
Arrullos que duermen a niños ausentes
Antes del sol,
un mar sin ternuras
un día de sombras
una vil quietud
Asoma un puntito entre las escamas
frías de la noche:
Un brote que llora de asombro
y enciende la lámpara.
Sobre el autor: Fernando Andrés Puga
Error - Adriana Alarco de Zadra
Me equivoqué, fue un error
No juzgué mi pensamiento
Todo aquello que pensé anteriormente
Ha cambiado hoy día de rumbo
La mirada se entretiene
Ve otro curso o panorama, otro destino.
Solamente hay la verdad
Que hoy está dentro de mí.
Debo arrastrarla hacia arriba en superficie,
No esconderla ni empujarla,
Ni enterrarla muy al fondo
Porque ahora he despertado con efluvios
De energía y emoción
Y me ordeno con tesón:
¡Deja al lado las superfluas palabras
Los pensamientos frívolos
O acciones infructuosas
Ten valor y AMA de una vez con toda el alma!
Sobre la autora: Adriana Alarco de Zadra
domingo, 7 de abril de 2013
Error – Guillermo Vidal
Puedo decir dos veces que te amo
y agregar que me equivoqué una sola,
la última.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Guillermo%20Vidal
y agregar que me equivoqué una sola,
la última.
Sobre el autor:
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El otro lado - Cristian Cano
No te pido que me ames todo el tiempo. Sólo deseo que me imagines, para seguir vivo.
Sobre el autor:
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Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Cristian%20Cano
Blues – Esteban Moscarda
Whisky leve
Hoy me pierdo
En tu valle azul.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Esteban%20Moscarda
Hoy me pierdo
En tu valle azul.
Sobre el autor:
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Renacer - Ana Caliyuri
Desanda
la vía
una y otra vez
hasta parirte.
Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri
la vía
una y otra vez
hasta parirte.
Sobre la autora:
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Fernando Andrés Puga
Breve el sendero
que desde el vientre baja
hasta el olvido.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Fernando%20Puga
que desde el vientre baja
hasta el olvido.
Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Fernando%20Puga
miércoles, 3 de abril de 2013
Extranjero — Cristian Cano
Viajo y la venda cae.
Quiero que todos engullan el desarraigo.
Amarillamente olvidado en aquellas tierras,
dejo que el pensamiento se diluya.
El Rey del Pop - Odeen Rocha
Miro la pantalla
Y me pregunto
¿Qué tanto habrá cambiado el mundo?
¿Por qué Michael Jackson no usaba pelo en pecho?
Vaya negro.
A la cabeza y a los premios – Esteban Moscarda
Hay un juglar
Que juega juegos
Con tus jugadas.
Jugalo a la cabeza.
Evocación – María del Pilar Jorge
La mañana la abrazó
con un beso
de húmeda sal,
A lo lejos, el viento
traía ecos
de espuma de mar...
martes, 2 de abril de 2013
las avalanchas – Héctor Ranea
la sombra roja
de un agujero en el mar sin calma
flota suave en una avalancha negra
de océanos viscosos de mar dura
al cobijo de la sombra
los fantasmas
de grandes hordas de libélulas
tuercen el sentido del viento
se agitan con el fuego azul
de las tormentas
para penetrar en el agujero rojo
tiembla en una pausa lunar
la alfombra escalonada del Sol poniente
copulando con el viento
que ha teñido su olor
para atraer a los insectos voladores
a un vórtice de sexo
sin final y sin goce
el vuelo del gran pájaro
llega a mis escápulas
tocándolas con insistencia de
murciélago
las excita hasta abrir sus alas muertas
pero nada nace de mí
salvo un triste graznido
que parece venir del ángel muerto
caído allá atrás después del rayo
en la avenida en sombras perennes
en la antesala del cementerio
con el cartel patético
pendiendo de mi cuello emplumado
que reza
:
cuervo ciego
cuervo muerto
nunca más un mirlo
nunca más en el árbol
nunca más en el campanario
para acompañar
luciendo plumas brillantes de poeta
funebrero
la campana que toca el compás
que sólo siguen los muertos
.
Autor: Héctor Ranea
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