martes, 30 de abril de 2013

Flores cenicientas - Ana Caliyuri

Las flores
cenicientas
son prisioneras
de la desazón
que les provoca
la escoba
que les ha barrido
el horizonte
cual brújula
sin sentido.
Luego, los árboles
lloran
los frutos muertos
en su latido.

sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri

En mis silencios - Nora Patricia Trigo

Estás en el silencio de la palabra
que se pierde entre sombras de ausencia
donde habita el dolor de no tenerte
junto al latido de mi sangre.

Rafael Blanco Vázquez

Pasan los días
Pasan las estaciones
Pasan los trenes

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/2011/08/rafael-blanco-vazquez.html

Primavera Blues - Mauricio Absalón

Bardas altas
diez metros cuadrados y el pasto cortado, recién
se baten alas.
El gato se fue; de la hierba a la maceta,
de la maceta al tronco,
del tronco al borde,
del borde al mundo.
Borde de barda y baranda.
Dejó un ratón muerto en el simulacro de planicie y,
así de paso, le rompió el ala a un pájaro distraído.
Baten alas todos, van al mundo tras la barda y regresan al simulacro; menos él.
Alimento no le falta en el cuadrilátero encierro sin guantes: el cadáver de ratón pare larvas por cuencas y recovecos.
es la primavera la que obliga que agite el ala rota hacia el canto de las sirenas en ramas verdes y flores promesas. Imposible escapar del jardín-simulacro, imposible escapar al simulacro-deseo.
Mala sinapsis o una buena interpretación: el ave pisa al ratón, bate el ala buena y recarga el ala rota, ultraja en cantos las cuencas y recovecos: larvas en baño de polución matutina.
Entonces regresa el gato y en éxtasis del ave herida sobre el cadáver roedor, roído por larvas, rayado por garras, rompe otra ala, y el cuello, y el alma podrida del jardín del edén simulado.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Mauricio%20Absalom

sábado, 27 de abril de 2013

Venganza - Alejandra Leticia Taylor



Nada la muerte con negrura fría. Nada y se lleva los ocres de robles y soles de otoño...
Nada...entre flores y barro, palabras e ideas...y ráfagas de llantos.
Trepa y espía rincones sin resiliencia entre perfumes a velas y azarosas miradas.
Nada la muerte y llega a un río sordo que espera.
    La lluvia a alimenta la venganza del agua
                                            (En La Plata 2 de abril del 2013.)
 
 

El otro lado - Cristian Cano

No te pido que me ames todo el tiempo. Sólo deseo que me imagines,
para seguir vivo.

El Autor: Cristian Cano

Procrear - Ana Caliyuri


El infinito
envuelto
en la inmensidad
de repetirnos.


La Autora: Ana Caliyuri

madrugada con mariposas - Héctor Ranea


desperté
porque siempre hay que despertar
de un sueño
transparente
sólo para ver tu mirada translúcida
reflejada en mis lágrimas nocturnas

nadie puede notar
que las mariposas lloran
mientras se deshacen
en esa sutil niebla de cristal
que las colora
y sin embargo
te adiviné colocando
grano por grano
lo que quedaba de esas alas
desintegradas en polvo
entre tus senos y mi mirada

en las sombras
de una selva
que sólo nosotros recordaremos


El Autor: Héctor Ranea



Tres poemas breves - Alejandra Leticia Taylor

1

Piel de hierba
    que empuja mi cuerpo
      Saltaré tu soledad...
Y mis palabras
  que ovillan miedos y sueños
buscarán la sombra de es muro.

 
2                             

 La tenue luz
    de un farol
      acaricia
como si fuera mi mano
    tu cara 


3

Late
   en el hielo
     tu mano
Mira
a través de la tarde
en el silencio escamado

  Y gime
    oculto
mi corazón ansioso.
 
 

sábado, 20 de abril de 2013

Vigilia - Antonio J. Cruz

Transitar
la hondura de la noche;
querer atrapar
esa luna desvestida
que la habita
y comprender
que todo es imposible.

Mi noche es solamente
desamparo
y en esa larga vigilia
cabe toda negación
y muere todo sueño.

Del Blog: Simbiosis

A fugitivas sombras doy abrazos - Francisco de Quevedo

A fugitivas sombras doy abrazos;
en los sueños se cansa el alma mía;
paso luchando a solas noche y día
con un trasgo que traigo entre mis brazos.

Cuando le quiero más ceñir con lazos,
y viendo mi sudor, se me desvía,
vuelvo con nueva fuerza a mi porfía,
y temas con amor me hacen pedazos.

Voyme a vengar en una imagen vana
que no se aparta de los ojos míos;
búrlame, y de burlarme corre ufana.

Empiézola a seguir, fáltanme bríos;
y como de alcanzarla tengo gana,
hago correr tras ella el llanto en ríos.

Equilibrio - Fernando Andrés Puga

Me detuve al llegar al precipicio
Di media vuelta
Volví sobre mis pasos
Me entretuve juntando margaritas

Se hamacaban las hierbas en voz baja
Me despertaron
Me buscaron la risa
Cosquillearon en mí los terciopelos

Cuando hube alcanzado el otro abismo
giré otra vez
Desanduve el sendero
Me enredé entre las huellas y caí

Recostado en las sábanas del mar
paré un instante

Sin oír las sirenas
aquieté los vaivenes en tu cuerpo


Sobre el autor: Fernando Andrés Puga

jueves, 11 de abril de 2013

Lucha interior - Ada Inés Lerner


Mujer, miro mis entrañas de ternura
en un banquete de antiguos dioses,
con los dientes apretados agonizo
en la liturgia de la piedra

miro el desafío, un espejismo
desalentado por el sueño del desierto,
(por impavidez de ese tiempo en un gesto)
desde esa misma entraña de ternura
no volverá a arañar mi ombligo

yo pelearé contra el olvido
apretaré la boca como rosa en un capullo
en el aire azul de la memoria
y en el abismo que censura tanta vida,

desplegaré en la orilla desdentada
una sonrisa de hielo ya perdida
en la batalla de una guerra
que no termina…


Sobre la autora: Ada Inés Lerner

Dioses II - Esteban Moscarda


Los otoños beben dioses,
Las hojas muertas comen demonios.
Los veranos no,
Los veranos vomitan vientos
Y atardeceres nauseabundos.
Los veranos quieren infiernos
Pero apenas pueden soportar
El peso de las calles.


Sobre el autor: Esteban Moscarda

Antes del sol - Fernando Andrés Puga


Oscura semilla en la piedra
rebota y se planta

Debajo del miedo a la vida
se esconde la boca
del lobo que traga
sin pausa los cantos
rodados en las asperezas
de viejas gargantas

Arrugas curiosas que alargan el viaje
Arroyos que bajan hasta el corazón
Arrullos que duermen a niños ausentes

Antes del sol,
un mar sin ternuras
un día de sombras
una vil quietud

Asoma un puntito entre las escamas
frías de la noche:
Un brote que llora de asombro
y enciende la lámpara.



Sobre el autor: Fernando Andrés Puga

Error - Adriana Alarco de Zadra


Me equivoqué, fue un error
No juzgué mi pensamiento
Todo aquello que pensé anteriormente
Ha cambiado hoy día de rumbo
La mirada se entretiene
Ve otro curso o panorama, otro destino.
Solamente hay la verdad
Que hoy está dentro de mí.
Debo arrastrarla hacia arriba en superficie,
No esconderla ni empujarla,
Ni enterrarla muy al fondo
Porque ahora he despertado con efluvios
De energía y emoción
Y me ordeno con tesón:
¡Deja al lado las superfluas palabras
Los pensamientos frívolos
O acciones infructuosas
Ten valor y AMA de una vez con toda el alma!



Sobre la autora: Adriana Alarco de Zadra

domingo, 7 de abril de 2013

Error – Guillermo Vidal

Puedo decir dos veces que te amo
y agregar que me equivoqué una sola,
la última.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Guillermo%20Vidal

El otro lado - Cristian Cano

No te pido que me ames todo el tiempo. Sólo deseo que me imagines, para seguir vivo.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Cristian%20Cano

Blues – Esteban Moscarda

Whisky leve
Hoy me pierdo
En tu valle azul.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Esteban%20Moscarda

Renacer - Ana Caliyuri

Desanda
la vía
una y otra vez
hasta parirte.

Sobre la autora:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Ana%20Mar%C3%ADa%20Caliyuri

Fernando Andrés Puga

Breve el sendero
que desde el vientre baja
hasta el olvido.

Sobre el autor:
http://biosdelosblogsh.blogspot.com.ar/search/label/Fernando%20Puga

miércoles, 3 de abril de 2013

martes, 2 de abril de 2013

las avalanchas – Héctor Ranea


la sombra roja
de un agujero en el mar sin calma
flota suave en una avalancha negra
de océanos viscosos de mar dura


al cobijo de la sombra
los fantasmas
de grandes hordas de libélulas
tuercen el sentido del viento
se agitan con el fuego azul
de las tormentas
para penetrar en el agujero rojo


tiembla en una pausa lunar
la alfombra escalonada del Sol poniente
copulando con el viento
que ha teñido su olor
para atraer a los insectos voladores
a un vórtice de sexo
sin final y sin goce

el vuelo del gran pájaro
llega a mis escápulas
tocándolas con insistencia de murciélago
las excita hasta abrir sus alas muertas
pero nada nace de mí
salvo un triste graznido
que parece venir del ángel muerto
caído allá atrás después del rayo
en la avenida en sombras perennes
en la antesala del cementerio
con el cartel patético
pendiendo de mi cuello emplumado
que reza

:

cuervo ciego
cuervo muerto
nunca más un mirlo
nunca más en el árbol
nunca más en el campanario
para acompañar
luciendo plumas brillantes de poeta funebrero
la campana que toca el compás
que sólo siguen los muertos
.