sábado, 1 de enero de 2011

Liliana María Celiz

¿deveríamos haber permanecido el uno al otro (el uno al otro al lado
externo del aliento de la noche? Mano en su inferir de mano tras la lluvia
en que las gotas caen como antorchas marroquíes y ella vuela
(el marco de ella vuela desde el fondo) -su imagen desdoblada en la
quimera- ¿olas al principio de la especie? barcos anclados en el viaje
etéreo a las dos puertas -él en mí- en la humedad que asoma de mi boca
que aletea -lágrimas cayendo como noches últimas- la noche sin estrellas


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