sábado, 22 de septiembre de 2012

Volver - Fernando Andrés Puga


Las migas huyeron en los picos.
En la lluvia,
los círculos de tiza.

Las huellas ardieron en el aire.
En el miedo,
las cruces de madera.

Los botes encallaron en la orilla.
En la memoria,
los ecos de vos
y yo
a ciegas
tanteando entre cuchillos.



El Autor: Fernando Andrés Puga