Pequeño poema dedicado a mi hermano Raúl Alberto, Tony,
quien falleció el 9 de agosto de 2004
hoy estuve doliendo la negrura
que me descerrajó tu irte
hoy estuve / arrastrando los ojos
por las veredas donde dejamos risas
enterradas
como un tesoro
pero tu muerte deshizo las claves
los planes y los planos
y me dejó ciego de vos,
en un pozo
ciego de voz
aunque te grito
te sacudo de las solapas
y quiero beberte
en huesos
para vivirte
de nuevo
pero hay un no
un no que me atropella
me lleva por delante
y hace que te rompas
te me rompés
te me deshacés en las manos
hermanito
hermanito grande
hermanito
Con autorización del autor, extraído de
http://palabrar.com.ar/
lunes, 3 de enero de 2011
sábado, 1 de enero de 2011
Después del sueño - Jukka Koskelainen
No más tormentas de imagen: el mar está calmo y ya brilla
de acuerdo a las escrituras, el exilio acabará,
y esas palabras: Creamos el sentido
y lo sacamos de nuestra habitación interior,
y se desuelve en el horno cuando estalla el sol, dijo ella
cuando nos volvimos a la curva del río
- o lo hizo ella, despues de todo, comenzó a susurrar
mientras al viento maduraba con uñas de sal y algas.
Y ahora se hunden las colinas en el crepúsculo
a mil kilómetros,
las agujas de pino recortan el paisaje.
Nada se mueve, el aire se afina,
listo para la ruptura.
de acuerdo a las escrituras, el exilio acabará,
y esas palabras: Creamos el sentido
y lo sacamos de nuestra habitación interior,
y se desuelve en el horno cuando estalla el sol, dijo ella
cuando nos volvimos a la curva del río
- o lo hizo ella, despues de todo, comenzó a susurrar
mientras al viento maduraba con uñas de sal y algas.
Y ahora se hunden las colinas en el crepúsculo
a mil kilómetros,
las agujas de pino recortan el paisaje.
Nada se mueve, el aire se afina,
listo para la ruptura.
Liliana María Celiz
¿deveríamos haber permanecido el uno al otro (el uno al otro al lado
externo del aliento de la noche? Mano en su inferir de mano tras la lluvia
en que las gotas caen como antorchas marroquíes y ella vuela
(el marco de ella vuela desde el fondo) -su imagen desdoblada en la
quimera- ¿olas al principio de la especie? barcos anclados en el viaje
etéreo a las dos puertas -él en mí- en la humedad que asoma de mi boca
que aletea -lágrimas cayendo como noches últimas- la noche sin estrellas
externo del aliento de la noche? Mano en su inferir de mano tras la lluvia
en que las gotas caen como antorchas marroquíes y ella vuela
(el marco de ella vuela desde el fondo) -su imagen desdoblada en la
quimera- ¿olas al principio de la especie? barcos anclados en el viaje
etéreo a las dos puertas -él en mí- en la humedad que asoma de mi boca
que aletea -lágrimas cayendo como noches últimas- la noche sin estrellas
Un pueblo pequeño - Colombia Truque Vélez
Las monedas, el tiempo circunscrito a un ruedo de arena
maculada, la diaria rotación de los periódicos que se diría
interminable, los esquemas reducidos a recorte, a collage de
mis funciones necesarias.
Y,
Abruma la bruma matinal
y su dispersión pausada
Abruma el mediodía largo
por donde pasa el tren
estirando su silbido
Abruma la siesta que aprisiona
el bochorno contenido
de las calles
abruma la roja llana
en que se incendia el cielo
Abruma de morriña vacua
carente de algún anhelo cierto
Abruma el vespertino deambular
a solas por el pueblo pequeño
abruman las luces de tan pobres
y abruma que temprano se quede
el pueblo dormido
hasta que cante el gallo
Fumar, esperando que se parta el cielo - Julián L. Moreno
Fumar, esperando que se parta el cielo
Y del cascaron
Broten las flores de humanidad dulce
Que tanto esperamos tardes de lluvia
Y que del pétalo mas bajo
Una lágrima se deslice hasta nosotros
Pioja - Ricardo Zelarayán
Pioja
Rezongado rezongo de palabra renga. Pelo y barro.
La horca... limpita. La horquilla puñalea seis veces por vez. Puñaladas finas, bien clavadoras...¡Y a la puña!
Arado entiera y desentierra. Peine grueso y fino, suave y liendre, piojo nomás. No saltona pulga. Roña y sangre. La piedra aguanta, aguantaraz.
Madera, ¡já! Madera y avispas clavadoras. Una siesta basta. ¿Seguro? La carne sin revés se las arregla. Cae una gota loca. Dos, tres... A la baba nomás mientras el río corra.
Los huesos mentirosos se desencajan. Cris, cras... Pura agua colonia. Pelo, pelambre, pelambruna. ¿Dónde hervir el huesito salvador?
Puta, puta calandria. Avispa del chajá. Mancha que se borra al despertar. Cae el pelo, uña caída, cherubichá.
Al chajá montero lagunas le sobran. Al diente por diente las lomitas. Orilla amarilla y negra. Nunca bien te veo.
Vidrio, pelo, vidrio en los ojos, polvareda.
Filo contrafilo y punta. Coleteando en la atmósfera. Ladridos. Burro. Burro empacado. Burro lengua ´e sal. Sapo bronceado bornce.
Sopa alharaca. Tuna. Liendre lisita. No hay peine pal pelo que arde nomás. Huracaneados vamos, aplanados todos. ¡A la que vuelve y no vuelve! Polvo empiojado.
La piel de los pelos arde. El sapo se revuelve. Dientes no se animan. La horquilla se queda guacha.
El galope saltea el diente que falta. Cigarro que se apaga al sol, el agua mansa sabe que va al muere, pero se olvida.
Al fin se apagan las miradas. Viudas o brujas seguirán mirando. El que afloja de mirar es diente suelto. la piedra es piedra. ¡Y adelante!
Fuego que pasa de largo también se olvida. Rata nomás, rata ciega y sorda. Memoria. Hasta el cuchillo lagrimea. A la larga afloja.
Orillas no son labios. Siempre se apartan.
Y a la última sombra se la comen los cuervos por arriba y los piojos por abajo. ¿Se acabó la negrura? Puro cuento.
Rezongado rezongo de palabra renga. Pelo y barro.
La horca... limpita. La horquilla puñalea seis veces por vez. Puñaladas finas, bien clavadoras...¡Y a la puña!
Arado entiera y desentierra. Peine grueso y fino, suave y liendre, piojo nomás. No saltona pulga. Roña y sangre. La piedra aguanta, aguantaraz.
Madera, ¡já! Madera y avispas clavadoras. Una siesta basta. ¿Seguro? La carne sin revés se las arregla. Cae una gota loca. Dos, tres... A la baba nomás mientras el río corra.
Los huesos mentirosos se desencajan. Cris, cras... Pura agua colonia. Pelo, pelambre, pelambruna. ¿Dónde hervir el huesito salvador?
Puta, puta calandria. Avispa del chajá. Mancha que se borra al despertar. Cae el pelo, uña caída, cherubichá.
Al chajá montero lagunas le sobran. Al diente por diente las lomitas. Orilla amarilla y negra. Nunca bien te veo.
Vidrio, pelo, vidrio en los ojos, polvareda.
Filo contrafilo y punta. Coleteando en la atmósfera. Ladridos. Burro. Burro empacado. Burro lengua ´e sal. Sapo bronceado bornce.
Sopa alharaca. Tuna. Liendre lisita. No hay peine pal pelo que arde nomás. Huracaneados vamos, aplanados todos. ¡A la que vuelve y no vuelve! Polvo empiojado.
La piel de los pelos arde. El sapo se revuelve. Dientes no se animan. La horquilla se queda guacha.
El galope saltea el diente que falta. Cigarro que se apaga al sol, el agua mansa sabe que va al muere, pero se olvida.
Al fin se apagan las miradas. Viudas o brujas seguirán mirando. El que afloja de mirar es diente suelto. la piedra es piedra. ¡Y adelante!
Fuego que pasa de largo también se olvida. Rata nomás, rata ciega y sorda. Memoria. Hasta el cuchillo lagrimea. A la larga afloja.
Orillas no son labios. Siempre se apartan.
Y a la última sombra se la comen los cuervos por arriba y los piojos por abajo. ¿Se acabó la negrura? Puro cuento.
martes, 28 de diciembre de 2010
Diálogo arrítmico - Nanim Rekacz
¿Qué es eso?
Una lágrima.
¿Y qué hace?
Rueda.
¿Por qué rueda?
Por la gravedad.
¿De la tierra?
No, la lágrima rueda
por la gravedad de los hechos.
Una lágrima.
¿Y qué hace?
Rueda.
¿Por qué rueda?
Por la gravedad.
¿De la tierra?
No, la lágrima rueda
por la gravedad de los hechos.
Extraído de http://nanimr.blogspot.com/
Errante - Yosie Crespo
"Solo un beso esconde la capacidad de poder suicidarse, quinientas veces o más" (Nota Suicida de un Beso, Yosie Crespo)
Mis pies fríos,
errantes navegan en dudas.
Envilecido contemplo
las manos que guardan
la luz que interroga
y ahora revelan
mis cientos de besos
mutilados en auxilio.
XII. SERIE POEMAS BREVES
Exraído de Pensamientos y reflexiones del pájaro que vuela sobre mi cabeza
Preso - Armando Rosselot
Esposas en mis extremidades
de primaveral rocío y de egoísta manufactura
soy experimento virtual
de cuanto amorío va surcando el aire
y me dejo engañar
sin embargo
oigo los trenes de vapor que suenan más lejos que mi primer estornudo
y pido leche
por qué quiero bañarme en la leche de la tierra en el manto de las horas
aunque no pueda moverme
aunque no pueda saludar a los que me observan ingenuos
y hablan bajo
bostezo tan fuerte
que me salgo de mí mismo
y me miro
hablando palabras pequeñas
cabizbajo y en secreto
Publicado en El Blog de Armando (La Bruma) http://labruma.blogspot.com/2010/09/preso.html
de primaveral rocío y de egoísta manufactura
soy experimento virtual
de cuanto amorío va surcando el aire
y me dejo engañar
sin embargo
oigo los trenes de vapor que suenan más lejos que mi primer estornudo
y pido leche
por qué quiero bañarme en la leche de la tierra en el manto de las horas
aunque no pueda moverme
aunque no pueda saludar a los que me observan ingenuos
y hablan bajo
bostezo tan fuerte
que me salgo de mí mismo
y me miro
hablando palabras pequeñas
cabizbajo y en secreto
Publicado en El Blog de Armando (La Bruma) http://labruma.blogspot.com/2010/09/preso.html
viernes, 24 de diciembre de 2010
Me gustaría - (Ucronías personales) - Miguel Dorelo
Me hubiese gustado que
Mark David Chapman
No hubiese salido
De su casa esa mañana
Aquejado de un dolor de muelas.
Y que
Esos cuatro estruendos
Jamás se hubiesen escuchado.
Sería de mi agrado que
Harry Truman
No hubiese sido
Un reverendo hijo de puta.
Y que
Ese seis de Agosto
Hubiese sido
Solo
Otro seis de Agosto.
Me pondría muy contento que
Jorge Rafael Videla
Hubiese muerto joven
De un cáncer en los huevos
Y que
Pudiésemos decir
Treinta mil
Con indiferencia matemática
Y
Sin
Lágrimas en los ojos.
Me gustaría que
Tercer Reich
Fuese una frase inexistente
Y que
Genocidio y holocausto
No fueran heridas
Aún abiertas.
Me haría muy feliz que
No hubiese sido
Necesario expresar
Estos deseos entre otros tantos
Que me duelen
Tan adentro.
Pero,
Como
No está entre mis facultades
Cambiar destinos ni acontecimientos
Quizá tenga
Que volver a escribirlos
Aunque más no sea
Para exorcizarlos,
Para seguir sobreviviendo.
Mark David Chapman
No hubiese salido
De su casa esa mañana
Aquejado de un dolor de muelas.
Y que
Esos cuatro estruendos
Jamás se hubiesen escuchado.
Sería de mi agrado que
Harry Truman
No hubiese sido
Un reverendo hijo de puta.
Y que
Ese seis de Agosto
Hubiese sido
Solo
Otro seis de Agosto.
Me pondría muy contento que
Jorge Rafael Videla
Hubiese muerto joven
De un cáncer en los huevos
Y que
Pudiésemos decir
Treinta mil
Con indiferencia matemática
Y
Sin
Lágrimas en los ojos.
Me gustaría que
Tercer Reich
Fuese una frase inexistente
Y que
Genocidio y holocausto
No fueran heridas
Aún abiertas.
Me haría muy feliz que
No hubiese sido
Necesario expresar
Estos deseos entre otros tantos
Que me duelen
Tan adentro.
Pero,
Como
No está entre mis facultades
Cambiar destinos ni acontecimientos
Quizá tenga
Que volver a escribirlos
Aunque más no sea
Para exorcizarlos,
Para seguir sobreviviendo.
Mantra - Claudia Elisabet Sastre
Por qué aúlla el viento las canciones al revés?
Repite las plegarias que la prostituta reza?
antes del orgasmo?
luego de la paliza del cafiolo?
Qué estática electriza a la neurótica
que sufre
mientras traga sus pastillas?
y se muere?, se muere?, se muere ahora hasta la muerte?
en la hora donde el lobo de Asgard abre su boca?
Por qué las fauces no indican
ni marcan rumbo sur?
sólo oeste?, oeste helado?
morboso de tierra
inmunda bestia del averno?
La noche noche agudiza la aguja
del adicto?
trepa al espiral del propio sexo?
pero arde loca, arde fría y sola
en la mano que se toca debajo de la sábana?
Paridos en el nombre del dolor
no repetirán ese mantra amargo a los suyos
Repite las plegarias que la prostituta reza?
antes del orgasmo?
luego de la paliza del cafiolo?
Qué estática electriza a la neurótica
que sufre
mientras traga sus pastillas?
y se muere?, se muere?, se muere ahora hasta la muerte?
en la hora donde el lobo de Asgard abre su boca?
Por qué las fauces no indican
ni marcan rumbo sur?
sólo oeste?, oeste helado?
morboso de tierra
inmunda bestia del averno?
La noche noche agudiza la aguja
del adicto?
trepa al espiral del propio sexo?
pero arde loca, arde fría y sola
en la mano que se toca debajo de la sábana?
Paridos en el nombre del dolor
no repetirán ese mantra amargo a los suyos
falsedad inconclusa - Héctor Ranea
al son de cascos de mulas
bebo vino flaco
inhalo humos sacramentales
expelo semen cianógeno
oculto bajo uñas descosidas
tierra de la trinidad
todo falso como su continente
todo falso como el aliento
todo falso como los nombres de las cosas
De: Impotencias (2009)
bebo vino flaco
inhalo humos sacramentales
expelo semen cianógeno
oculto bajo uñas descosidas
tierra de la trinidad
todo falso como su continente
todo falso como el aliento
todo falso como los nombres de las cosas
De: Impotencias (2009)
Decantamiento - Martín Maggi
Un espacio buscado
milenios aleteando
crisis van tocando
difusa y sincrónica
melodía ancestral.
Ella aparece
se asoma
asemeja
un vuelo nítido.
Y lo demás
pierde sentido.
Creer es valedero.
Crecer es permisivo,
tentarse
alienarse
decantar
y apreciar todo destino.
Abrazar un camino
sucumbir en un fugaz
intento,
despertar
otra mañana
para saberse vivo.
milenios aleteando
crisis van tocando
difusa y sincrónica
melodía ancestral.
Ella aparece
se asoma
asemeja
un vuelo nítido.
Y lo demás
pierde sentido.
Creer es valedero.
Crecer es permisivo,
tentarse
alienarse
decantar
y apreciar todo destino.
Abrazar un camino
sucumbir en un fugaz
intento,
despertar
otra mañana
para saberse vivo.
miércoles, 22 de diciembre de 2010
Reflejos - Nanim Rekacz
Se miró en mí
le apenó mi tristeza
y se fue
Ahora observo los cerámicos azules
esperando que vuelva
Extraído de http://nanimr.blogspot.com/
le apenó mi tristeza
y se fue
Ahora observo los cerámicos azules
esperando que vuelva
Extraído de http://nanimr.blogspot.com/
nadie sabe lo escrito I - Maritza Kusanovic
Aquí se sentaba la muerta
Y quemaba el papel Gustaba el fuego
El instante de la hoguera
Una brasa envuelta en mujer
Y la llama con su lengua Y la llama viene
y la quema de nuevo Y la mujer sentada
Incinera el papel
Y quemaba el papel Gustaba el fuego
El instante de la hoguera
Una brasa envuelta en mujer
Y la llama con su lengua Y la llama viene
y la quema de nuevo Y la mujer sentada
Incinera el papel
Violencia en el parque - Claudia Isabel Lonfat
y así convierten tus manos en fuego,
mañana…(Aquelarre)
Caos en el parque
Se entronizan
los pequeños hombres
de la violencia
Mil pasos perdidos,
en la noche sin tiempo,
dejan su huella
de hueso y fuego
en la memoria
Solo silencio
separa la tierra del espacio,
aquí, una explosión de venas
y todo el espanto
Se adormecen versos
sobre la hierba violada,
como cuerpos rotos, tiemblan,
recorren la cuerda/
la raíz fracturada
y yo fui, apenas,
una nota muerta
caída del piano/
un átomo que no cesa/
una luz que titila sin noche
y toda la pulsión
de la fiera encerrada
que no se entrega
Tomado del blog: http://www.laperladejanis.blogspot.com/
mañana…(Aquelarre)
Caos en el parque
Se entronizan
los pequeños hombres
de la violencia
Mil pasos perdidos,
en la noche sin tiempo,
dejan su huella
de hueso y fuego
en la memoria
Solo silencio
separa la tierra del espacio,
aquí, una explosión de venas
y todo el espanto
Se adormecen versos
sobre la hierba violada,
como cuerpos rotos, tiemblan,
recorren la cuerda/
la raíz fracturada
y yo fui, apenas,
una nota muerta
caída del piano/
un átomo que no cesa/
una luz que titila sin noche
y toda la pulsión
de la fiera encerrada
que no se entrega
Tomado del blog: http://www.laperladejanis.blogspot.com/
sábado, 18 de diciembre de 2010
Canción para un niño en la calle - Patxi Andión
Hoy rigurosamente hoy
ha nacido un nuevo muerto.
Ha nacido un nuevo niño en la calle,
la calle será su escuela, su universidad,
su casa; el asfalto, su morada.
y la sociedad urbana le irá formando en secreto
y el suburbio le hará cama y será alarma
y el arrabal le hará diestro de la la lata y del solar.
Mentiroso, chamullante, maestro de la miseria,
descuidero, embaucador, estafador, anarquista o...
o quién sabe.
Quién sabe si quizás antes de morirse o matarse
podrá del hambre vengarse,
para ser puente o ser morada o reventar tristemente
en una asquerosa arcada, con perdón,
para ser simplemente historia de una canción...
Puede ser que una vez
llegue a él la salvación, mi salvación.
Quién sabrá, quién podrá devolverle
la libertad, mi libertad.
Ojalá, alguien le salve mmmm
ojalá, ojalá alguien lo logre
y le salve, y nos salve.
De cada 13 nuevos niños que nacen diez lo hacen en la cama y 3 en la calle.
Y mientras los diez primeros comen
los otros tres se mueren de hambre.
Más, no puedo seguir juzgando,
no debo, no tengo hambre.
ha nacido un nuevo muerto.
Ha nacido un nuevo niño en la calle,
la calle será su escuela, su universidad,
su casa; el asfalto, su morada.
y la sociedad urbana le irá formando en secreto
y el suburbio le hará cama y será alarma
y el arrabal le hará diestro de la la lata y del solar.
Mentiroso, chamullante, maestro de la miseria,
descuidero, embaucador, estafador, anarquista o...
o quién sabe.
Quién sabe si quizás antes de morirse o matarse
podrá del hambre vengarse,
para ser puente o ser morada o reventar tristemente
en una asquerosa arcada, con perdón,
para ser simplemente historia de una canción...
Puede ser que una vez
llegue a él la salvación, mi salvación.
Quién sabrá, quién podrá devolverle
la libertad, mi libertad.
Ojalá, alguien le salve mmmm
ojalá, ojalá alguien lo logre
y le salve, y nos salve.
De cada 13 nuevos niños que nacen diez lo hacen en la cama y 3 en la calle.
Y mientras los diez primeros comen
los otros tres se mueren de hambre.
Más, no puedo seguir juzgando,
no debo, no tengo hambre.
Canción para un niño en la calle - (Poema: Armando Tejada Gómez - Música: Ángel Ritro)
A esta hora exactamente,
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.
No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.
Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.
Publicado en: http://www.cancioneros.com/nc/4180/0/cancion-para-un-nino-en-la-calle-armando-tejada-gomez-angel-ritro
Hay un niño en la calle...
¡Hay un niño en la calle!
Es honra de los hombres proteger lo que crece,
Cuidar que no haya infancia dispersa por las calles,
Evitar que naufrague su corazón de barco,
Su increíble aventura de pan y chocolate
Poniéndole una estrella en el sitio del hambre.
De otro modo es inútil, de otro modo es absurdo
Ensayar en la tierra la alegría y el canto,
Porque de nada vale si hay un niño en la calle.
No debe andar el mundo con el amor descalzo
Enarbolando un diario como un ala en la mano
Trepándose a los trenes, canjeándonos la risa,
Golpeándonos el pecho con un ala cansada.
No debe andar la vida, recién nacida, a precio,
La niñez arriesgada a una estrecha ganancia
Porque entonces las manos son inútiles fardos
Y el corazón, apenas, una mala palabra.
Pobre del que ha olvidado que hay un niño en la calle,
Que hay millones de niños que viven en la calle
Y multitud de niños que crecen en la calle.
Yo los veo apretando su corazón pequeño,
Mirándonos a todas con fábula en los ojos.
Un relámpago trunco les cruza la mirada,
Porque nadie protege esa vida que crece
Y el amor se ha perdido, como un niño en la calle.
Publicado en: http://www.cancioneros.com/nc/4180/0/cancion-para-un-nino-en-la-calle-armando-tejada-gomez-angel-ritro
Incertidumbres - Miguel Dorelo
Certezas a medias,
Dudas incompletas,
Verdades a medio camino
De
Mentiras a cuenta.
Miradas huidizas,
Sonrisas que no alcanzan,
Caricias opacas
Sobre
Pieles frustradas.
Nombres inventados
Reflejando
Realidades
Insoslayables.
Lo que se ve
O
Lo que se intuye,
Sin
Negros,
Sin
Blancos,
Solo grises deslucidos.
Luces y sombras
Sin reflejos,
Siluetas confundidas
En
Noches
Sin
Retorno.
Y
Pasados amenazantes,
Pretenciosos
De
Presentes
Desencuentros,
De
Futuros
Improbables.
Dudas incompletas,
Verdades a medio camino
De
Mentiras a cuenta.
Miradas huidizas,
Sonrisas que no alcanzan,
Caricias opacas
Sobre
Pieles frustradas.
Nombres inventados
Reflejando
Realidades
Insoslayables.
Lo que se ve
O
Lo que se intuye,
Sin
Negros,
Sin
Blancos,
Solo grises deslucidos.
Luces y sombras
Sin reflejos,
Siluetas confundidas
En
Noches
Sin
Retorno.
Y
Pasados amenazantes,
Pretenciosos
De
Presentes
Desencuentros,
De
Futuros
Improbables.
(supernova) - Gerardo Horacio Porcayo
Embrión del silencio
efímera bestia del amor
ya no cargo tus cadenas
no respiro más tu aliento polilla
Cimientos de locura
abecedario de prisión
hoy vuelves a tu cripta
Que no se apaguen mis alas de furia
mis lenguas de fuego
Situarse en el lodo
en el centro del remolino
umbral unívoco para esta ruta
Cosmos autocontenido en la jaula esternón
soles caníbales soles suicidas en cada latido
legrado al silencio en cada arista de vida
efímera bestia del amor
ya no cargo tus cadenas
no respiro más tu aliento polilla
Cimientos de locura
abecedario de prisión
hoy vuelves a tu cripta
Que no se apaguen mis alas de furia
mis lenguas de fuego
Situarse en el lodo
en el centro del remolino
umbral unívoco para esta ruta
Cosmos autocontenido en la jaula esternón
soles caníbales soles suicidas en cada latido
legrado al silencio en cada arista de vida
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