(…) cuando incendiamos la costumbre
pocas rotondas le quedan al reloj. A esa hora
estalla la mano que te lleva a mí, a mis oscuridades preciadas,
al cuerpo hecho mirada horizontal sobre la meseta.
Se hace jirones el paladar donde estacionás
el corso de tus huidas cada vez más dolorosas.
Ese incendio es también una eskiltuna
tajeando la mesa de pinotea; un hilo de tiento
trenzando poblaciones; una raya al medio en Collon Cura;
un misil de espejos donde el sol de cualquier día
desquicia mis fronteras (…)
De: http://www.sergiosarachu.blogspot.com/
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