Por centésima vez - Iris Alejandra Giménez

una mujer al borde
del crimen
espanta los pájaros a su paso
tropieza las rocas
que se alejan
apenas

va a desovar
de un momento a otro
va a desovar
en medio de la calle

ni una pregunta
ni un gesto que interrumpa
el camino duro y fugaz

va a desovar
en cualquier momento
y no quiere nada
que se le acerque
nada
que no sepa cómo tratar con fuego

una gata a punto de parir
cruza la calle
al filo del espanto
como si no le importara
como si no supiera
que en este estado
los demonios se alimentan
con la sangre de los que pueden
una gata punto de parir
cruza la calle ante a la estática pavura

y ella va a desovar
en minutos
o ya mismo

un vacío de ansiedad
recorre la piel desamparada
los labios fríos
los dientes apretados

un niño llora en medio de la risa
un hombre gime

una mujer acaba de morir por centésima vez

se ha apagado la tormenta

Poemario cíclico - Iris Alejandra Giménez

... Aquella náusea que es el sentimiento que sabe

que el cuerpo tiene el alma...

Fernando Pessoa

I
Y la cabeza me piensa
una cabeza
que piensa a otra
que es mía
y me piensa a mí
--
II
Quién sabe
Si me repito
será que todo es lo mismo
--
III
Conozco este laberinto
Sé que nunca saldré de él
--
IV
Extrañamente pasa la noche
Extraña la noche
La mente extraña
--
V
Aquí estoy yo
venida a piedra
hecha granizo

o simplemente desvanecida
--
VI
Luna
Sola soy piedra opaca
Cristal cubierto
que al menor sol
resplandece
--
VII
Esperaban sólo una viscosa placenta
las contracciones de la soledad
Las partes del cuerpo
acabaron llamándome por mi nombre
--
VIII
No tengo brazos
ni piernas
Tengo un ombligo silencioso
que se retuerce
y me estrangula
Sé de mí
como del vacío
--
IX
No estuve ahí para implorar
Sólo cuando tuve miedo
--
X
Tantas veces y tantas
gotas que van a vaciar un hueco
del alma / intranquila
--
XI
No hagas caso a mis lágrimas
ellas tienen vida propia
Brotan fácil
como niños que encuentran una puerta abierta
Ellas hablan todo el tiempo
tienen esa necesidad
Son como tontas adolescentes
Como viejas seniles jugando a ser niñas
--
XII
Todo cuanto tengo
te lo debo,
cisne innombrable
--
XIII
Un sueño me consterna
y no sé si habrá querido
o soy yo, una vez más
la que habla con Dios
y lo cree una pobre alucinación
--
XIV
Me levanto por la noche
al amparo del insomnio
refiriéndome a mí
como quien espera encontrarse en una brújula
--
XV
En forma de lluvia
andan mis pasos por esta casa
vuelta a construir
tantas veces
en los ojos
--
XVI
Por la mañana
es hora de resucitar
Un poblado de fantasmas
es dueño de la noche
donde todas las decisiones son oscuras
--
XVII
A media mañana
la lucidez
anda
a la deriva

sigue la flecha
respeta
la costumbre, respeta

no sabe lo que antes
instantes antes
siglos

igual, no sabe
--
XVIII
He vuelto a sentir en la cara
el viento absurdo, que devuelve todo
a su despiadada normalidad
--
XIX
No hay silencios
Sólo voces que me esquivan
capaces de atravesarme
sin yo ni apenas gemir
apuñalada por un lento estoque
--
XX
Somos huéspedes terribles del insomnio
--
XXI
Ahí viene otra vez
Yo la conozco
Sé cuando de ella se trata
qué tan cerca está
Sé, que cuando llega me envuelve
y convierte todo mi alrededor
en el propio infierno
Juega conmigo
Amaga al miedo
Y más que nada
me deja sola
--
XXII
Nada me redime
y me hundo
con mi alma de hierro y cemento
--
XXIII
La muerte ronda
Ronda la muerte
Parece mentira que esté aburrida
--
XXIV
Cuántos silencios recorridos
sin poder más que seguir la línea del fuego
y alguna vez
más rápido que mágico
atravesarla con el dedo
para sentir un breve calor
--
XXV
Maldita inseguridad
en épocas de invierno sobre la escarcha
Bendito ese sortilegio que atraviesa las sombras
--
XXVI
A la puerta
sombría
en espera de nadie
¿Quién se atreve a madurar tus frutos
de vid quebradiza?
--
XXVII
No es temor a la muerte
Es que no quisiera recordar la vida
como a la niñez
y extrañarla para siempre
--
XXVIII
Gravita en las sombras
pura crudeza implícita
--
XXIX
Un hedor
inquietante
me secuestra de la sombra
que aunque fresca
sombra

y sin quererlo
me rescata
--
XXX
Por qué no creer en su esquizofrenia
Que no son dios y el diablo
Que es uno (mismo)
capaz de invertirlo todo
--
XXXI
Necesariamente
ilustra la vida
un encanto paralelo
--
XXXII
¿Qué profecía maravillosa acabará por cumplirse
en el fondo de las almas
para que el amor resuene
en los umbrales?
--
XXXIII
En lo profundo un alma
intenta hacia adentro
la bendición perdida
--
XXXIV
Hay un manto a lo invisible
sobre cada objeto que compone mi memoria
--
XXXV
Marcaba la plegaria la piel
tanto susurro en el alma
La madre quería
la hija
santa
--
XXXVI
Que no se diga
que vivo de fantasmas
que muero por lo mismo
--
XXXVII
Los santos de mi piel
empecinados en vivir
en su caja de sorpresas
--
XXXVIII
Gira la brújula desorientada
y las ánimas de las cosas se espantan
como palomas de los niños

Pero siempre vuelven
--
XXXIX
Quiero no perderte
luciérnaga amarilla
silencio alado que me descubre la sombra
--
XL
Dame ojos la noche
en el Edén
que los milagros se suceden
y anteceden
y consiguen en silencio
que la vida sea diferente
--
XLI
Una paloma se vuelve sigilosa
entre mis manos
y yo decreto
que lo imposible sea del viento
--
XLII
No se detengan lazos de luz fuerte
que de apoco empieza a dar marcha
la larva indefensa
--
XLIII
Y vino la razón
el instante de conciencia
y de un cachetazo
nos dejó
intentando saber
--
XLIV
Qué habrá sido de mí
cuando el ángel de los deseos partió
--
XLV
De siembra, cenizas
Esas son palabras
que regresan de arder
--
XLVI
Acaricia
desnuda palma liviana
con los ojos cerrados
Descubre el misterio
del antiquísimo desorden
y vuélvelo a armar
--
XLVII
De futuro veo una planicie
No es por falta de imaginación
Es por falta de futuro
--
XLVIII
Sin embargo no parece

Las plantas adquieren su tamaño
a la velocidad de la luz

son deshojadas
arrancadas

y en medio de un respiro
vueltas al aire
en movimiento permanente

Igual yo

conjugo los verbos
en todos los tiempos
--
XLIX
Comienzan
Cosas
Nuevas
Terminan vuelven a empezar
como alrededor del sol y éste
de otro
sol de enero y diciembre termina
todo es así. Un lugar
en el tiempo
cada vez, es el mismo

Quien no es la misma soy yo
un lugar después
--


Poemario del '94

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carta astral - Iris Alejandra Giménez

sucede
que de pronto los astros se marean se distraen
y los hombres quedamos a la deriva sin sentido sin razón
y si antes alcanzaba una mirada a los ojos, ahora
desprovistos de guía nos miramos
y no vemos, nos escuchamos
y no decimos nada, nos buscamos
y empezamos a perdernos.
sucede
que los astros tienen esa costumbre de quedarse dormidos al volante
y volver en sí
cuando ya no hay nada que hacer
y lo que tiene que suceder
sucede

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Sillas azules - Iris Alejandra Giménez

Antes fue oscuridad, aspereza. Suficiente
oscuridad, apenas soportable aspereza.
Abandono y soledad fue;
y angustia y temor. Lo suficiente.
Después vinieron veredas a paso rápido,
siempre en hora;
amaneceres húmedos de invierno;
calles vacías; neblina y ese olor,
que era perfume
que es recuerdo.
Y vino también en un día frío
una casa llena de ventanas;
y una mesa inventada y camas fabricadas para siempre;
y sillas azules y prestadas,
para devolver a tiempo, antes
de que la costumbre empezara a echar raíces. Igual,
hubo sillas azules y prestadas
devueltas
¿a tiempo?

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como palomas - Iris Alejandra Giménez

a la izquierda desde la ventana del colectivo en el que viajo las puedo ver

siempre enajenadas ellas y a la vez

tan sujetas al suelo a los techos pobres de los pobres

edificios que si no demuele el organismo caerán

por su propio peso y abandono caerán

como quienes diariamente sobreviven y esperan ver amanecer

solo para contar otro día y palomas

apostadas en los techos como ángeles olvidados de sí


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III - Iris Alejandra Giménez

en este estado
-bajo los oscuros efectos
de una musa despiadada-
es posible
que no pueda
dormir en toda la noche,
por lo que deberé tomar recaudos:

sujetar mi estómago
con una mano
mientras con la otra
hago caso y escribo

o tener sexo

algo similar a drenar
los demonios sueltos
que de otra forma
no sirven para nada

De: "Musa desnuda"

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Sapos - Iris Alejandra Giménez

llovían sapos reventaban
contra el parabrisas
del lado oeste de la cordillera
uno
después otro
y el repiqueteo sobre el techo
durante varios segundos suficientes
para saber que venían desde arriba caían
como cae la lluvia eran sapos
del lado oeste
de mi incierta cordillera
y todo lo que sabía era de tripas corazón
y que los sapos no eligen cuando llover



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Los días preferidos del viento - Iris Alejandra Giménez

los días domingos son los preferidos del viento
los días melancólicos son los preferidos del viento
los días vulnerables son los preferidos del viento
los días soñadores son los preferidos del viento
los días sin esquinas son los preferidos del viento
los días distraídos son los preferidos del viento
los días frente al mar son los preferidos del viento
los días sueltos son los preferidos del viento
los días desamarrados son los preferidos del viento
los días despejados son los preferidos del viento
los días celestes son los preferidos del viento
los días abiertos son los preferidos del viento
los días incesantes son los preferidos del viento
los días con árboles son los preferidos del viento
los días consonantes son los preferidos del viento
los días con caras son los preferidos del viento
los días tangibles son los preferidos del viento
los días probables son los preferidos del viento
los días desordenados son los preferidos del viento
los días irritables son los preferidos del viento
los días despojados son los preferidos del viento
un día cualquiera es el preferido del viento
los días miserables son los preferidos del viento
los días resignados son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos del viento
los días interminables son los preferidos
los interminables


/


aún no estoy preparada para buscar moraleja
el viento sopla fuerte
y no permite a las metáforas convertirse en algo para decir


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certezas - Iris Giménez

Como tantas otras veces
espero
sedante temporal
mientras mis cuencas manos dicen
de la duda y la calma
Mas estás en mí, agüita
esqueleto de lluvia
y todavía te tengo

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guacha - Iris Giménez

he criado
sola
a mi madre
sola

luego
la aborté

dejé de ser hija
desconocida
de padre

luego
lo aborté
también

crecí
sobre la superficie
hundiendo raíces
profundas

inútilmente

pues este tremendo injerto
genealógico
ha corrido
como una pasionaria
de la que me desprendo
como una rama

guacha

Extraído con autorización de: http://www.lugarnecesario.blogspot.com/

en otro lado - Iris Giménez

caen los dados batidos casi con desgano casi al descuido
como con ganas de estar
en otro lado
lo mejor es dejarse llevar por la corriente
que ella sola te alcance hasta la orilla / pasa
que acá nomás está la desembocadura / la boca dura y una
hecha de barro seco a quién le va a ir a cantar si estamos todos
rodeados silenciados zenlisiados sermoneados
no me vengo
poeta como el Poeta
me vengo triste y seguiré triste unos días tal vez
con los dados batidos por un tiempo / una
es una sensiblera una floja y se entristece
y así no hay fuerza que resista para nadar
contra la corriente y no dejarse llevar entonces
saco una brazada más que no da tregua / y una
no está hecha para esto
una piensa
en el solcito de la primavera por descascarar
y en que al final todo va a seguir igual siempre lo mismo
silenciados zenlisiados insilados sigo
tirando los dados pensando que estoy en honolulu beach que espero
sea una playa llena de cocos como imagino
y no con caimanes y tsunamis como es acá

Con autorización de la autora, del poemario "Sapos". Inédito.

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