El tránsito es un insulto a la existencia de las ciudades
Esta ciudad es un insulto a la existencia misma de la vida
Yo llegué tarde
La lluvia sigue
Se me hizo el freeze
sábado, 23 de noviembre de 2013
Tarde – Esteban Moscarda
La tarde
Ese bastión de sombras violetas
Que secuestra las plazas
Y tu cara.
Ese bastión de sombras violetas
Que secuestra las plazas
Y tu cara.
lunes, 11 de noviembre de 2013
Poética de cuerdas – Guillermo Vidal
Esa textura que tiene la historia en la que somos tejidos,
que con tanta torpeza llamamos destino,
como si estuviera escrito en algún mapa incognoscible.
Abierto al sol y extendido,
muestra cada hilo su textura,
vivo y arraigado,
aún inmersos en un diseño feroz y desmesurado,
aún marcados por el dolor y el desamparo,
allí donde estén todavía respiran y anhelan.
De amores pasajeros - María del Pilar Jorge
El fuego, sus ojos,
el sol y la brisa,
budín de naranjas,
jazmines en flor.
Sueños pasajeros,
palabras sutiles,
solo una promesa,
no pedir amor.
Después de mañana,
volveré a ser buena,
sonreiré de nuevo,
olvidaré al seductor.
el sol y la brisa,
budín de naranjas,
jazmines en flor.
Sueños pasajeros,
palabras sutiles,
solo una promesa,
no pedir amor.
Después de mañana,
volveré a ser buena,
sonreiré de nuevo,
olvidaré al seductor.
Observador - Raquel Sequeiro
Las lejanas luces de una ciudad
Cualquiera
Enlodados los pasos entre
La niebla lejana
Donde nadie camina excepto
Los muertos que
De la tumba baldía
Han resucitado
Acuéstate paciente y fría
Desnúdate cerca del cadalso
La cabeza rueda encanecida
La peluca contraída de espanto
El pecho armonioso que cae
Sobre la madera
El niño que llora
La piel que reclamo
Huyendo a través del gentío
Que amo.
domingo, 3 de noviembre de 2013
Ahí está Allen - Odeen Rocha
En el parque
Sentado a la sombra
Con aves en su hombro
Mirando al mundo
Tras sus anteojos
Viviendo el tiempo
Que ya no existe
Desde el 97.
Sentado a la sombra
Con aves en su hombro
Mirando al mundo
Tras sus anteojos
Viviendo el tiempo
Que ya no existe
Desde el 97.
Fugaz es - Fernando Andrés Puga
Se desprenden estrellas
armas blancas
melancólicas gotas imperfectas
Revuelven la tierra azulada de los bordes
Cobijan a muertos insepultos
Tambores repican a lo lejos
y el viento que no cesa
hurga en las fosas sedientas de la noche
Algas marinas
Cencerros
Primaveras estériles quemándose en el mar
Aguanta, que ya vienen
Ya vienen a buscarnos las alondras afónicas
y los grillos contrahechos que apenas si consiguen sonar en la espesura
Aguanta, te digo
¿No ves que aún no se han ido los galgos traviesos
que pisotean todo sin permiso
que hablan en idiomas que no entiendo?
Es un largo vestido de violetas
que se niega a caer
Una rama que se mueve entre las rocas
y alza la voz como tenor a punto de estallar
La niña no quiere que la entiendan
Solo caricias
y algún que otro regalo
al llegar Navidad.
Madrugada – Esteban Moscarda
El colectivo degusta un empedrado de luces.
Tiene hambre de noche,
Sed de radio ochentosa.
En su estómago,
Se agitan los perdedores…
Tiene hambre de noche,
Sed de radio ochentosa.
En su estómago,
Se agitan los perdedores…
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