que me roba las lágrimas
para usarlas como agujas
mi memoria es ese viejo trapo
con olor a hotel berreta
que me desniña demasiado pronto
mi memoria raspa contra mi mirada
el fósforo con que se incendiará
el cielo que yo había creido patio
mi memoria es un espejo roto
en tantos pedacitos que
me convierte en procesión de mendigos
mi memoria es el cielo raso
de un hotel barato
en plaza Constitución
mi memoria es la carta manoseada
en la que imploro que alguien venga
a rescatarme
mi memoria es la cadena
que tiro desde entonces
para que se vaya la mierda
mi memoria es esa luz
que me deja fascinado
como liebre en medio de la ruta
mi memoria es mi mano
agitándome en silencio hasta
acabar transformando mi deseo en basura
mi memoria es el grito
que ahogué contra la almohada
y que ahora sigue retumbando en mi cabeza
mi memoria es el ruido de resortes,
es el gemido, ese gemido
de la puta madre que me parió
Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/
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