burdo aglomerado,
astillitas que ni son del mismo palo
pero las vetas me desconciertan y los nudos me oprimen
la garganta
Rasgo el aire, pesado, denso, como antes de lluvia,
aire que embolsa ese no saber, ese no saber si, ese no saber si velarte
celebrarte, esperarte, llorarte, extrañarte…
Escarbo en el aire y escribo con la sangre asomándose a la punta
de mis dedos, de mis miedos
o vaya a saber qué…
pero asomándose
como si fueran pelirrojas chismosas que salen al patio para ver qué pasa
Pero no pasa nada
no pasás nada
no nadás
no nada
no
Con autorización del autor, extraído de http://palabrar.com.ar/
2 comentarios:
amigo, cuando empieces a escribir poesía avisame, los juegos de palabras son divertidos pero no buenos
¿A qué viene, Julio, este comentario? ¿qué necesidad hay de quedar tan mal y aparecer tan desubicado? ¿con qué autoridad determinás que lo de Eduardo no es poesía? No estoy diciendo que me guste o no (eso, en definitiva, es prerrogativa de cada uno) como tampoco me meto a opinar sobre tu poema, que aparece en otra entrada de esta misma fecha. Tenés todo el derecho de decir "no me gusta" o, mejor, directamente quedarte callado; pero, "gastar" así a Julio, ¿para qué? El que queda mal parado sos vos. Vamos, che, que somos gente grande...
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