Los días ya no te frecuentan, hartos
de tanto insípido latido.
¿Quién eres tú
ahora que los árboles, sus tallos, cerca de la tierra,
no son
sino ceniza abierta?
Perderse es parte de encontrar,
escéptico te busco en el topacio polvoriento de la noche,
estrella sin correspondencia.
Como un error fatídico en el dato,
la fecha, el código postal.
Ser
semilla o ser
escombro.
...............Nunca llego.
La flor existe sólo en los anuncios de perfumes.
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