Un hombre hecho de soledad
En sus venas whisky malbec.
La calle es una caja de cartón,
Una sala con muebles de sangre,
Vías de un tren que lo atropella
Todo el tiempo.
El horizonte es de los otros,
De los bosques inalcanzables,
Del mar que lo niega.
¿Morir?
Es un lujo que su carne
Todavía no puede comprar.
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