Me moriré en París o en el carajo
un día jueves o, si no, un domingo,
en un bulín que está, si no le chingo,
cerca del Rin, el Paraná o el Tajo.
Espicharé a la gurda y no me rajo:
quizás tendré una cacharpaya en gringo
y allí el Jorge y el John, el Paul y el Ringo
tocarán... si andan flojos de trabajo.
Será un velorio piola, tendrá gancho...
Alguien dirá: "fue un punto divertido".
Alguien, tarnbién, me llorará a lo chancho.
Y Alguien, que llegará sin hacer ruido,
silenciará a Los Beatles, lo más pancho.
Y yo me iré con él. Con el Olvido.
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