Seis de la mañana,
Enero incinera Buenos Aires.
Fuego las paredes
una olla a presión la cama.
La morocha,
humeante de humedad,
acelera en la curva
aprieta los senos contra el pecho del gato.
Y en el último instante de ese estertor agónico:
dos cuerpos, una boca.
Él suspira
cierra los ojos,
maldice.
Sí, maldice la dejadez,
la cómoda situación
con que le transcurre la vida.
¿Por qué no luchó por el amor de su nena?
A su lado, espanto hecho melaza,
la morocha habla
ríe, llora, suplica.
Y le vuelve a ofrecer su cuerpo,
ya manteca inocua.
El gato se levanta, se viste,
dice hasta pronto…
y jamás regresa.
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