El gris queriéndose adueñar de todo,
De lo externo y de lo interno,
Entrando sin pedir permiso,
A lugares que no le corresponde
Atravesando prepotente las fronteras,
Aprovechándose de mis defensas indefensas
Por debajo de lo mínimo aconsejable.
Pero, no ha tenido en cuenta que
Los rojos,
Los azules, el verde
El naranja y los ocres
Aún resisten,
Atrincherados en el recuerdo
De tus ojos,
De tu boca,
Y
Del recuerdo del recuerdo
Del aroma y la textura
De tu piel y de tu pelo.
domingo, 6 de febrero de 2011
"la luz mala se ha avecinado y nada es cierto" (AP) - Maritza Kusanovic
Ya no hay aire sano aquí por eso no importa la respiración ni el orden de las palabras si se chocan y se atropellan con ensimìsmas no importa si se entienden o se desprecian y la piel yanofrenenilalluvia ni elija lo que siente la piel cuando le duele en otro lugar el impropio y tampoco sea oro lo que se lee n'importeunhueso el hueso girando en el aire el aire enfermo elhuesocayendo y nadie entiende lo que lee y nadie sienta que lee muerte Ya no hay aire sano aquì por eso no importan los signos ni la pèrdida de los sìntomas vitales ni los malditos pronòsticos de temperamentosquevanacaer y caen y aplastan con sus cuerpos y nos ataquen sin ser vistos terribles movimientos de màscaras y las màscaras tomanairedelosdemàs y asfixian y nos dejanydejamoshuèrfanos y leemos y leen ynoentienden noentendemos què hiere ni dònde ni còmo decìa y dice dolor porque yanohay airesano y por eso no importa la respiraciòn y talvezseaeso todo el dolor
Extraído de: http://bloggrito.blogspot.com
viernes, 4 de febrero de 2011
Tango para mis padres – Carmen Ruggero
Cuando el frío amedrenta
y en la tierra,
el manto de hielo
el paso traba,
el calor del hogar ameniza
con paz y cariño
y el sabor de todo
lo que son y han sido.
Lado a lado,
mano a mano,
vida que me dio vida.
El fervor rosáceo
que de un invierno tras otro,
mantuvo la llama viva.
y en la tierra,
el manto de hielo
el paso traba,
el calor del hogar ameniza
con paz y cariño
y el sabor de todo
lo que son y han sido.
Lado a lado,
mano a mano,
vida que me dio vida.
El fervor rosáceo
que de un invierno tras otro,
mantuvo la llama viva.
jueves, 3 de febrero de 2011
Riesgos - Conrado Yasenza
Para dejar un rastro en el desvelo de las huellas
para brotar desde el centro del vacío
y desaseado resonar en arenas nocturnas
como una simple variedad de la especie
es que late en el cuello de la vida
la arrogancia inasible del porvenir
el provisorio roce bautismal
la desnudez aniñada de los ríos festivos
y el albor del idioma olvidado en un vaso de vino.
Para darle agua a la sed del pulso
para resumir los paréntesis de la conciencia
y unir las rajas del espeso vendaval
como un fragante beso humillado
es que el paso del alma derrama su savia más nueva
sobre el riesgo de este cuerpo indescifrable
con el que la vida juega
como un voraz y homicida espejo.
Publicado en: http://www.diversos-afins.blogspot.com/
para brotar desde el centro del vacío
y desaseado resonar en arenas nocturnas
como una simple variedad de la especie
es que late en el cuello de la vida
la arrogancia inasible del porvenir
el provisorio roce bautismal
la desnudez aniñada de los ríos festivos
y el albor del idioma olvidado en un vaso de vino.
Para darle agua a la sed del pulso
para resumir los paréntesis de la conciencia
y unir las rajas del espeso vendaval
como un fragante beso humillado
es que el paso del alma derrama su savia más nueva
sobre el riesgo de este cuerpo indescifrable
con el que la vida juega
como un voraz y homicida espejo.
Publicado en: http://www.diversos-afins.blogspot.com/
La belleza – Héctor Ranea
Las redes de araña contienen el aroma tenso en el que baño mis dedos todas las mañanas tocándote apenas, volviendo locas a las golondrinas que sueño, habitando en una nuez partida en la que yacen la memoria, la danza, el olvido y el tiempo.
En esa red donde quedamos como hilos cruzados de memoria, de caparazones y sepias, de cristales que crecen haciendo de agujas y de cuerdas de instrumentos que sólo tocamos en nuestra piel, hay un tatuaje único que contiene una sonrisa en mí y una lágrima en tu cuello.
Los horizontes que tocamos, que pueden nadar en los grises mares junto a los precipicios blancos, que guían los mares, sus olas, sus crestas y su espuma, están oyéndonos recitar los poemas escritos entre los árboles y las rocas labradas. Esperándote otra vez.
Sigo sin poder sacarme el olor del café que tu cuerpo volcó en mí. Estoy embargado de un sabor que aunque es tan delicado me golpea como las olas de un huracán en la boca, en los dedos, en la garganta más perfecta que puedo educar para nombrarte.
Quisiera que nunca tuviéramos que irnos y que el pasaje que tuve pueda ser el único momento sin despedida, sin certezas, sin las curvas suaves de los caminos que nos dan la perspectiva del silencio compartido.
Abramos el cofre de silencios, de esclavos de nuestra mano que han ido a parar a ese rincón, donde todo parece fenecer pero se llena de las cuerdas de la araña, las que teje para mantener nuestra memoria.
Y como si quisiera ahogarme en vos, embriagarme con el perfume que me dejan tus pupilas, emborracharme de la alegría de tu saliva, leo los poemas en la voz más alta que he podido y los gavilanes y los tordos ya no ríen, ya no vuelan.
Las notas parecen caer sobre las cuerdas como gotas de lluvia y producen una música que puede ir poco a poco haciéndose evanescente como el vuelo de una gaviota que mira por encima de la espalda de un niño que mira por debajo del mar para descubrir las sirenas que cantan.
El deseo que se va cada mañana en ese gesto mínimo desciende del altar de tu piel, se calza en una poesía y da a los pájaros lo que demanden, se surte de tus sueños acumulados y olvidados, viaja en una luz tejida por los hilos de la araña.
Busco ese beso, como un loco busco ese beso que me envíe al cadalso de los réprobos, al infierno de los ignorados, los que nunca más van a ser recordados más que por los hilos que teja tu memoria. Siempre.
En esa red donde quedamos como hilos cruzados de memoria, de caparazones y sepias, de cristales que crecen haciendo de agujas y de cuerdas de instrumentos que sólo tocamos en nuestra piel, hay un tatuaje único que contiene una sonrisa en mí y una lágrima en tu cuello.
Los horizontes que tocamos, que pueden nadar en los grises mares junto a los precipicios blancos, que guían los mares, sus olas, sus crestas y su espuma, están oyéndonos recitar los poemas escritos entre los árboles y las rocas labradas. Esperándote otra vez.
Sigo sin poder sacarme el olor del café que tu cuerpo volcó en mí. Estoy embargado de un sabor que aunque es tan delicado me golpea como las olas de un huracán en la boca, en los dedos, en la garganta más perfecta que puedo educar para nombrarte.
Quisiera que nunca tuviéramos que irnos y que el pasaje que tuve pueda ser el único momento sin despedida, sin certezas, sin las curvas suaves de los caminos que nos dan la perspectiva del silencio compartido.
Abramos el cofre de silencios, de esclavos de nuestra mano que han ido a parar a ese rincón, donde todo parece fenecer pero se llena de las cuerdas de la araña, las que teje para mantener nuestra memoria.
Y como si quisiera ahogarme en vos, embriagarme con el perfume que me dejan tus pupilas, emborracharme de la alegría de tu saliva, leo los poemas en la voz más alta que he podido y los gavilanes y los tordos ya no ríen, ya no vuelan.
Las notas parecen caer sobre las cuerdas como gotas de lluvia y producen una música que puede ir poco a poco haciéndose evanescente como el vuelo de una gaviota que mira por encima de la espalda de un niño que mira por debajo del mar para descubrir las sirenas que cantan.
El deseo que se va cada mañana en ese gesto mínimo desciende del altar de tu piel, se calza en una poesía y da a los pájaros lo que demanden, se surte de tus sueños acumulados y olvidados, viaja en una luz tejida por los hilos de la araña.
Busco ese beso, como un loco busco ese beso que me envíe al cadalso de los réprobos, al infierno de los ignorados, los que nunca más van a ser recordados más que por los hilos que teja tu memoria. Siempre.
Fuga - Colombia Truque Vélez
Cuando no más deseo que el silbo prodigioso de la locomotora y no
me eriza una pluma ni sacude mi alma de pájaro. Sé que me contemplas
desde el suelo, mientras apostado sobre el poste de la luz
me asumo indiferente al basurero que colma las márgenes del caño
infecto
El viento levanta polvo y desperdicios desde el asfalto monótono, de
norte a sur, de sur a norte. Arrastra el bronco ruido de los motores,
intercambiando audazmente las presencias fugaces de los autos.
Ese viento transcurre sobre mi cuerpo en suave ondulación,
tornasolando de reflejos azulosos mi plumaje negro
Sé que desde el suelo me contemplas y mis ojos fijan lejanías que
trasponen el círculo cerrado de los cerros; mis ojos, seguros de mi
vuelo
Cuando no más deseo que un crepúsculo gris sembrado de una fila
interminable de neones, sé que desde el suelo me contemplas y a mí
quisieras parecerte
De: Lugar de un secreto nadir (Universidad Nacional de Colombia. Colección Viernes de poesía, 2007)
me eriza una pluma ni sacude mi alma de pájaro. Sé que me contemplas
desde el suelo, mientras apostado sobre el poste de la luz
me asumo indiferente al basurero que colma las márgenes del caño
infecto
El viento levanta polvo y desperdicios desde el asfalto monótono, de
norte a sur, de sur a norte. Arrastra el bronco ruido de los motores,
intercambiando audazmente las presencias fugaces de los autos.
Ese viento transcurre sobre mi cuerpo en suave ondulación,
tornasolando de reflejos azulosos mi plumaje negro
Sé que desde el suelo me contemplas y mis ojos fijan lejanías que
trasponen el círculo cerrado de los cerros; mis ojos, seguros de mi
vuelo
Cuando no más deseo que un crepúsculo gris sembrado de una fila
interminable de neones, sé que desde el suelo me contemplas y a mí
quisieras parecerte
De: Lugar de un secreto nadir (Universidad Nacional de Colombia. Colección Viernes de poesía, 2007)
(sin título) - Helena Sinervo
Flota la piedra y otra
se adentra en ella como en una barca.
Nace la leyenda de la niña abandonada
que por voluntad se ahoga bajo la imagen del agua.
Ella es agua bajo el agua,
encima y dentro del agua.
Parece ser infinita la ternura de los peces:
propicio el humor del agua.
Tomado de http://internatural.blogspot.com/2008/12/poesa-finlandesa.html
se adentra en ella como en una barca.
Nace la leyenda de la niña abandonada
que por voluntad se ahoga bajo la imagen del agua.
Ella es agua bajo el agua,
encima y dentro del agua.
Parece ser infinita la ternura de los peces:
propicio el humor del agua.
Tomado de http://internatural.blogspot.com/2008/12/poesa-finlandesa.html
entre los árboles significa... - Liliana María Celiz
entre los árboles significa la humedad del medio (el alto en la corteza
deletreada al paso de los años muertos -el borde de las hojas cae
como en flecos ardiendo en la humedad- el vientre en la humedad del
hielo (hace tanto que se ha ido) en portación de voz por las alturas del
aliento y será tal vez como la tarde en los ancestros (el cuerpo en los ancestros
dividido chorreando de sus flecos)
deletreada al paso de los años muertos -el borde de las hojas cae
como en flecos ardiendo en la humedad- el vientre en la humedad del
hielo (hace tanto que se ha ido) en portación de voz por las alturas del
aliento y será tal vez como la tarde en los ancestros (el cuerpo en los ancestros
dividido chorreando de sus flecos)
sábado, 22 de enero de 2011
Lo sé: hay distancia entre su mano y mi mano... - Carlos Barbarito
Lo sé: hay distancia entre su mano y mi mano,
entre el papel que el aire agita
y su improbable despertar bajo los árboles;
pero quiero pensar que, todavía,
el número que la ciñe es uno y cualquier número,
en sus labios aún algo,
aunque sólo astilla, escama, se inaugura.
entre el papel que el aire agita
y su improbable despertar bajo los árboles;
pero quiero pensar que, todavía,
el número que la ciñe es uno y cualquier número,
en sus labios aún algo,
aunque sólo astilla, escama, se inaugura.
Beber palabras mudas - Nanim Rekacz
Los besos de los muertos
saben frío
como borde de vaso
de vino blanco
Extraído de http://nanimr.blogspot.com/
saben frío
como borde de vaso
de vino blanco
Extraído de http://nanimr.blogspot.com/
Filos - Antonio J. Cruz
Algunas madrugadas
cuando la ciudad se despereza
y jirones de fuego
asoman desde el este
también llega mi memoria umbría
y ese instante de júbilo
se rompe en mil formas de tristeza.
Para algunos
la vida es un cuchillo de dos filos;
Para otros
solo filo afilado
y contrafilo inerte.
Por eso
para que la ambigüedad no se haga
poesía
es necesario
ser un buen afilador de la palabra.
cuando la ciudad se despereza
y jirones de fuego
asoman desde el este
también llega mi memoria umbría
y ese instante de júbilo
se rompe en mil formas de tristeza.
Para algunos
la vida es un cuchillo de dos filos;
Para otros
solo filo afilado
y contrafilo inerte.
Por eso
para que la ambigüedad no se haga
poesía
es necesario
ser un buen afilador de la palabra.
Último fuego - Martín Maggi
Ideal,
finalizado,
sumergiéndose,
mezclando el calor de un ser humano.
Armarios,
rocas,
terciarios,
herrajes que se funden con el pasado.
Llamas rojas,
rollizas,
arrolladoras,
no alcanzan a disolver la memoria.
Céntimo,
ínfimas cenizas,
inaceptable
es volver a quedarnos sin materia,
discordia.
Espíritu,
claridad, contrastes
de esta superficie real.
Entrega,
inmediación,
fuego
llevando y transformando todo
en ese último instante.
finalizado,
sumergiéndose,
mezclando el calor de un ser humano.
Armarios,
rocas,
terciarios,
herrajes que se funden con el pasado.
Llamas rojas,
rollizas,
arrolladoras,
no alcanzan a disolver la memoria.
Céntimo,
ínfimas cenizas,
inaceptable
es volver a quedarnos sin materia,
discordia.
Espíritu,
claridad, contrastes
de esta superficie real.
Entrega,
inmediación,
fuego
llevando y transformando todo
en ese último instante.
Arquetipo de la cosa - Camilo Blajaquis
No me nieguen que los pechos guardan frio
y que el destino viene cargado
con alta dosis de canibabalismo digital.
A mi no me convencen, esto ya está muerto.
Suburbios con aroma a marihuana
y fragancia a cocaina que te perfora
desde los pomulos hasta los tobillos
pensar que ayer estuve esposado en sus garras
y mi nariz aun tiembla ante su recuerdo.
como asi tiemblo ante un recuerdo que palpita
por pasadas o quien sabe futuras secuencias
mambos donde ser desprolijo era el lema
bosque gris de monoblock
pantanos de pasillo y villerio
ranchadas de los guachos como cuadros en exhibición.
adoro sumergirme adentro mio
abismos desconocidos para el rebaño
inutiles ovejas facilmente manipuladas
si vieran lo hermoso que son estos campos
¿porque le prohiben al ser ser?
detalle particular descubrí la vida
adentro de una celda
rodeado de humedad y oxido cancerigeno
detalle particular
el villero secuestrador se hizo poeta.
los pibes advierten al extranjero
en este ghetto el que viene de afuera
evidencia sus sintomas en una sola mueca
abre la boca cuando ve un fierro
pone cara de asombro al escuchar un berretin
¡extraterrestres, esto es una villa!
o acaso imaginaban un escenario
como el que describen los escritores mamarrachos
en libros de cronicas holliwodenses.
Confusión es lo que nos recibe al nacer
gateamos, tomamos la mamadera y jugamos
en medio de tiroteos y cazeria policial.
Aprendimos más facil a jalar poxirran
que las letras del abecedario.
en cambio los extraterrestres
resumen toda esta cuestionen una mediocre frase
que dice:"ningun pibe nace para chorro"
algo tan obvio transformado en slogan marketinero
que facil es ser una frase...que dificil es ser sensible.
traspirar la casaca, me repitió un dia un amigo
antes que le corten una gamba
después de certeros cuetazos de la gorra
de esta lado solo se sale con el arte
o un titulo en cronica o en TN
donde dicen un villero ladron abatido.
Tomado de http://camiloblajaquis.blogspot.com/
y que el destino viene cargado
con alta dosis de canibabalismo digital.
A mi no me convencen, esto ya está muerto.
Suburbios con aroma a marihuana
y fragancia a cocaina que te perfora
desde los pomulos hasta los tobillos
pensar que ayer estuve esposado en sus garras
y mi nariz aun tiembla ante su recuerdo.
como asi tiemblo ante un recuerdo que palpita
por pasadas o quien sabe futuras secuencias
mambos donde ser desprolijo era el lema
bosque gris de monoblock
pantanos de pasillo y villerio
ranchadas de los guachos como cuadros en exhibición.
adoro sumergirme adentro mio
abismos desconocidos para el rebaño
inutiles ovejas facilmente manipuladas
si vieran lo hermoso que son estos campos
¿porque le prohiben al ser ser?
detalle particular descubrí la vida
adentro de una celda
rodeado de humedad y oxido cancerigeno
detalle particular
el villero secuestrador se hizo poeta.
los pibes advierten al extranjero
en este ghetto el que viene de afuera
evidencia sus sintomas en una sola mueca
abre la boca cuando ve un fierro
pone cara de asombro al escuchar un berretin
¡extraterrestres, esto es una villa!
o acaso imaginaban un escenario
como el que describen los escritores mamarrachos
en libros de cronicas holliwodenses.
Confusión es lo que nos recibe al nacer
gateamos, tomamos la mamadera y jugamos
en medio de tiroteos y cazeria policial.
Aprendimos más facil a jalar poxirran
que las letras del abecedario.
en cambio los extraterrestres
resumen toda esta cuestionen una mediocre frase
que dice:"ningun pibe nace para chorro"
algo tan obvio transformado en slogan marketinero
que facil es ser una frase...que dificil es ser sensible.
traspirar la casaca, me repitió un dia un amigo
antes que le corten una gamba
después de certeros cuetazos de la gorra
de esta lado solo se sale con el arte
o un titulo en cronica o en TN
donde dicen un villero ladron abatido.
Tomado de http://camiloblajaquis.blogspot.com/
miércoles, 19 de enero de 2011
¿Qué somos ante el agua? - Carlos Barbarito
¿Qué somos ante el agua?
(regresa para recuperar lo que le fuera arrebatado.)
¿Qué somos ante el fuego?
(avanza y lo juzga todo.)
¿De quién la pulpa de la fruta
cuando pende sin testigos de la rama más alta?
¿De quién el día perfecto, la noche exacta,
el círculo, la piedra sin falla,
lo inexpresable, lo último y más secreto?
¿Quién es señor del agua,
patrón del fuego, capitán del aire
cuando es viento contra los árboles?
¿Y este perro que ladra a la belleza,
que muerde su espesor y su sustancia,
este hombre que siembra en el barro,
descalzo y solo bajo un sol indiferente?
¿Qué somos cuando sólo hay sal y sangre,
sombras de bromo en largo cortejo,
luces submarinas, frágil paraíso que se disipa?
(regresa para recuperar lo que le fuera arrebatado.)
¿Qué somos ante el fuego?
(avanza y lo juzga todo.)
¿De quién la pulpa de la fruta
cuando pende sin testigos de la rama más alta?
¿De quién el día perfecto, la noche exacta,
el círculo, la piedra sin falla,
lo inexpresable, lo último y más secreto?
¿Quién es señor del agua,
patrón del fuego, capitán del aire
cuando es viento contra los árboles?
¿Y este perro que ladra a la belleza,
que muerde su espesor y su sustancia,
este hombre que siembra en el barro,
descalzo y solo bajo un sol indiferente?
¿Qué somos cuando sólo hay sal y sangre,
sombras de bromo en largo cortejo,
luces submarinas, frágil paraíso que se disipa?
Oscuridad - Aazam Abidov
Busco siempre la sombra
Todo es oscuro pensamiento
El cielo duerme en mis ojos,
La luna es trozo y trozo.
Encontraré la verdadera sombra
En la pradera del día del Juicio-
Cuando todo perecerá
Y sólo la oscuridad de Dios será visible
Traducción del uzbeko: Andrea Cote
Todo es oscuro pensamiento
El cielo duerme en mis ojos,
La luna es trozo y trozo.
Encontraré la verdadera sombra
En la pradera del día del Juicio-
Cuando todo perecerá
Y sólo la oscuridad de Dios será visible
Traducción del uzbeko: Andrea Cote
Sin título - Esteban Moscarda
Los muros marchitos son lo único que quedó
Lo demás es del viento
Y del polvo y de la noche total.
Qué cantar cuando el sonido es silencio,
Que amar cuando la vida es un cadáver
Y los prados ya no tienen caras de jade
Y el vino ya se apagó como el sabor que solía
Provocar.
El cemento roto persiste,
La vida quiere recuperar su coraza verde
Pero se enreda en los lazos del final,
Se aturde
Con el último orgasmo de la Tierra…
Lo demás es del viento
Y del polvo y de la noche total.
Qué cantar cuando el sonido es silencio,
Que amar cuando la vida es un cadáver
Y los prados ya no tienen caras de jade
Y el vino ya se apagó como el sabor que solía
Provocar.
El cemento roto persiste,
La vida quiere recuperar su coraza verde
Pero se enreda en los lazos del final,
Se aturde
Con el último orgasmo de la Tierra…
(Sin dedicatoria) - Riina Katajavuori
Los peores son aquellos que aman al mundo entero
y serìan incapaces de herir una mosca.
Los peores son aquellos que juzgan
a sociedades enteras que dejan que les roben a ellos mismos
porque no tienen qué robarles,
para los que la vida es una sonrisa melancólica
el color del sol al final del verano
y lo que se les presente en cada momento.
Los peores son los inadaptados
para los que todo lo verdadero
se convierte en una excusa para ausentarse y callarse.
Los peores no son los que derriban
sino aquellos que no mantienen
Tomado de http://internatural.blogspot.com/2008/12/poesa-finlandesa.html
y serìan incapaces de herir una mosca.
Los peores son aquellos que juzgan
a sociedades enteras que dejan que les roben a ellos mismos
porque no tienen qué robarles,
para los que la vida es una sonrisa melancólica
el color del sol al final del verano
y lo que se les presente en cada momento.
Los peores son los inadaptados
para los que todo lo verdadero
se convierte en una excusa para ausentarse y callarse.
Los peores no son los que derriban
sino aquellos que no mantienen
Tomado de http://internatural.blogspot.com/2008/12/poesa-finlandesa.html
A media pierna – Hamlet Lima Quintana
Le pusieron un grillo a media pierna
Lo condenaron a vivir a medias
Le escondieron la paz, y la sonrisa
Le pusieron el pan a media rienda
Pero él seguía caminando.
Le vendieron la luna, cada noche
Lo fueron lentamente atornillando
Le tuvieron las manos ocupadas
Le sumaron la pena y las estafas
Pero él seguía caminando.
Le pusieron las piedras por delante
Le taparon la boca, por si acaso
Le abrieron una herida por la espalda
Le sumaron olvido a la condena
Pero él seguía caminando.
De lejos, bien mirado
cuando ya era horizonte,
se asemejaba al viento,
aunque según parece
él caminaba potente
como el Pueblo!
Tomado de Mi antología de poemas
Lo condenaron a vivir a medias
Le escondieron la paz, y la sonrisa
Le pusieron el pan a media rienda
Pero él seguía caminando.
Le vendieron la luna, cada noche
Lo fueron lentamente atornillando
Le tuvieron las manos ocupadas
Le sumaron la pena y las estafas
Pero él seguía caminando.
Le pusieron las piedras por delante
Le taparon la boca, por si acaso
Le abrieron una herida por la espalda
Le sumaron olvido a la condena
Pero él seguía caminando.
De lejos, bien mirado
cuando ya era horizonte,
se asemejaba al viento,
aunque según parece
él caminaba potente
como el Pueblo!
Tomado de Mi antología de poemas
sábado, 15 de enero de 2011
Preguntas frente a una probable intoxicación - Bruno di Benedetto
Quiero tiempo, pero tiempo no apurado:
tiempo de jugar, que es el mejor.
Por favor me lo da suelto y no enjaulado
adentro de un despertador…
María Elena Walsh
Marcha de Osías
tiempo de jugar, que es el mejor.
Por favor me lo da suelto y no enjaulado
adentro de un despertador…
María Elena Walsh
Marcha de Osías
Mientras escribo me quema una sed vieja.
En estos casos la cerveza siempre viene bien.
En la heladera queda una lata: la dejo a mano sobre el escritorio y sigo. Escribo con la vista fija en la pantalla para no perderme las palabras que van atropellando la nada. A tientas busco la lata. Pero manoteo el reloj despertador.
Y le pego un trago.
Desconcierto.
¿Qué se hace cuando uno traga tiempo?
¿Es como tragar arena o vidrio molido?
¿Se me caerá el pelo?
¿Me notan más arrugado?
¿Algún amarilleo en la piel?
¿Hay antídoto contra los relojes?
¿O el tiempo es como una droga o como un vino?
Y si es un vino ¿Quién plantó esa viña?
Y si es una droga ¿No habría que declarar ilegal el tictac del reloj?
¿Alguien volvió alguna vez de la resaca del tiempo?
¿O uno queda náufrago o palo seco tirado en la orilla del mundo?
¿Y qué me dicen de los efectos secundarios?
¿Los segundos me navegarán la sangre como diminutos ulises?
¿Volcarán su fuego y su rabia en mi torrente circulatorio?
¿Harán de mis venas un ardiente árbol de plata?
¿Los minutos me caminarán por dentro como escarabajos feroces?
¿Hurgarán y morderán en lo más secreto?
¿Harán nidos en donde incubar su progenie infinita?
¿Las horas se rebelarán contra su destino de oveja?
¿Les crecerá dentadura de tiburón?
¿O serán como lobos en la paciencia y en la dentellada?
¿Los años vendrán como dunas, a sepultar lo que no se ve?
¿Perderé la voz como río que se pierde en el desierto?
¿Se momificará este gesto de pedir agua?
¿O el tiempo no es veneno?
¿Y si el tiempo es licor de graduación alcohólica intolerable?
¿Dulce y mortal como beso que no se dio?
¿Amargo y visionario como el ajenjo de Verlaine?
¿Y si el tiempo no es arena?
¿Y si el tiempo es ceniza volcánica que a unos mata y a otros fertiliza en la raíz?
(Me dicen que allá en las laderas del Hudson, en Los Antiguos, crecen imparables los cerezos y que los frutos estallan como boca de mujer amada en la memoria)
¿Y si ni el tiempo es capaz de matar esta sed?
jueves, 13 de enero de 2011
Podría decir esto fue todo... - Carlos Barbarito
Podría decir esto fue todo ;
qué fácil sería entonces para el fuego,
ardería desde la carne hasta los huesos,
qué fácil sería para el hielo,
helaría hasta la mínima sombra,
el más fugaz de los reflejos.
Podría olvidar mi nombre,
perder la memoria, quitarme las ropas,
cambiar el idioma por el aullido,
dejar que el viento me arrastrara
hasta el fondo más oscuro;
qué difícil sería entonces para el árbol
sostenerse sin raíces,
qué difícil para el deseo
desear sólo la niebla, el humo, las cenizas.
qué fácil sería entonces para el fuego,
ardería desde la carne hasta los huesos,
qué fácil sería para el hielo,
helaría hasta la mínima sombra,
el más fugaz de los reflejos.
Podría olvidar mi nombre,
perder la memoria, quitarme las ropas,
cambiar el idioma por el aullido,
dejar que el viento me arrastrara
hasta el fondo más oscuro;
qué difícil sería entonces para el árbol
sostenerse sin raíces,
qué difícil para el deseo
desear sólo la niebla, el humo, las cenizas.
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